martes, enero 31

Lionel Hun - Coreógrafo y Bailarín.

"Hope" es el nombre de esta muestra artística que gestó el bailarín, Lionel Hun, unos días después del terremoto-tsunami que asoló Japón.

Hun, coreógrafo asiático, formado en ballet clásico, danza contemporánea, jazz y hip hop, creó su propio regalo como muestra de resistencia que sigue a cualquier desventura de este calibre para la humanidad. Este joven intérprete ha bailado a las órdenes de figuras como Frédéric Flamand.
Comparto por la enorme belleza que lleva implícita su obra.

(Gracias Patricia por esta maravilla descubierta Online. ¿Qué sería de Nos sin San Face de Book, Twitter, Youtube y el gran invento de los inventos del siglo XX = Internet? )






 

lunes, enero 30

Arvo Pärt

Arvo Pärt (nacido el 11 de septiembre de 1935 en Paide, Estonia) es un compositor estonio identificado a menudo con la escuela minimalista llamado «minimalismo santo» o «minimalismo sagrado».

La educación musical de Pärt se inició a los siete años de edad. A los  quince años ya escribía sus propias composiciones. Posteriormente asistió al conservatorio de Tallin, donde cursó estudios de composición bajo la supervisión de Heino Eller.  Sus primeros trabajos parten de postulados influidos por las obras de Shostakovich, Prokofiev y Bartók. La música de Arvo Pärt ha atraído a la atención pública en occidente, particularmente gracias a Manfred Eicher, que a partir de 1984 grabó varias de sus composiciones para la firma ECM Records.
Pärt ha dicho: "mi música es similar a la luz que pasa a través de un prisma (óptica): la música puede tener un significado ligeramente diferente en cada oyente, creando un espectro de experiencias musicales, similar al arco iris".



( GRACIAS KARINA BELTRÁN. MIL VECES GRACIAS)

martes, enero 24

lunes, enero 23

Rellenando espacios




¿Para qué desdoblarse? ¿Para que intentar ser más de una, ser dos o tres o veinticinco si no se puede?
Mucho mejor ser consciente de que Una es simplemente eso, Una. Una mujer que no es capaz de todo pero que cada día intenta lo imposible. Una mujer que lucha, que vive, que se desvive, que se mimetiza con el entorno según la hora, el lugar o el día. Una que se levanta días mejor y días peor. Que a veces ve colores por doquier y que en momentos puntuales, sueña con meterse entre sábanas y convertirse en humo. Una que llena de recuerdos y de memoria histórica, prefiere dejar de pensar para continuar respirando. Una que no llora aunque en ocasiones lagrimea, que no desmaya aunque en ocasiones se desploma, que no se entumece aunque en ocasiones se convierta en piedra, que no vacila aunque en ocasiones se inunda de dudas, que no tiembla aunque en ocasiones es hoja bailando al compás del aire, que no huye aunque en ocasiones le faltan túneles por donde desaparecer. Una que imagina vidas y que recurre a los sueños para inventar vivencias no padecidas o disfrutadas, cuando la soledad y las sombras rondan queriendo ser libre, ser independiente, ser viajera, ser pintora, ser antropóloga, ser artista, ser bailarina, ser piloto, ser navegante, ser descubridora, ser científica...Una. Solamente eso, Una.
Y rellenar los espacios, los huecos, las gavetas, los cajones de la cómoda, la cajetillas vacías con todos esos pequeños anhelos que, alegrando de forma efímera los segundos consiguen entristecer por inalcanzables, por  abandonados, por lejanos, por pasado, por sepias. 
Así como el avestruz esconde su cabeza en hueco oportuno, que se acomoden todos esos intentos fallados y fallidos en las cajetillas en hilera. Allí donde el viento les dé frescura, donde el sol les regale descanso, donde la noche les otorgue letanía. 
Donde no molesten, donde no se piensen, donde no se esperen. Y dejarme ser Una.

domingo, enero 22

Retrato al Carbón en Movimiento.

Los retratistas a carboncillo de finales del siglo XVIII y principios del siglo XIX, colocaban a su modelo de perfil tras un marco, elaborado en madera o metal, cubierto con una tela  tensada o lámina de papel de arroz. Acercaban al rostro del futuro retratado una vela, para que la sombra que se proyectaba sobre la superficie virgen pudiera ser dibujada y así confeccionar el retrato.
La bailarina china Liping se transforma en una de esas sombras, cobra vida tras el telar en forma de Luna Llena y deleita hasta el hipnotismo con movimientos sutiles al compás de una deliciosa melodía oriental.
Disfruten de esta belleza plástica.

miércoles, enero 18

Boleros en Triana.

Fue amor a primera vista. 
Él desde su banco de madera. 
Yo desde el otro lado de la calle.
Preguntó: 
¿¿¿Qué te canto??? 
Y yo le dije: por favor...un bolero y allí se arrancó con 


Sinnnnn tiiiii no podréeeeeeee vivir jamássssssssssssss... 


Y tuve que solicitar inmortalizar el instante. 
Manuel es su nombre. Canario. Setenta y cinco años. Músico callejero. Ese es su oficio y su sustento. Un pañuelo de cuadros en el suelo. Un asiento en la Calle Triana. Una hermosa sonrisa y mucho talento para aguantar el frío y para soportar durante horas el olvido de las gentes que aún pasando a su vera...no lo ven.
Canta bien. Bueno, más que bien, con sentimiento. Su voz es dulce. Sus ojos dos esmeraldas dañadas por la vida y mucho arte en esas manos....mucho arte.

Gracias Manuel por ese minuto de felicidad escuchando tu cántico.
Porque, al fin y al cabo, la vida es justo eso, notas de música en una mañana de lluvia contemplando un verde prado en unos ojos ajados por el tempo.

Gracias.









lunes, enero 16

AGUARDANDO.



Me sentaré a esperarte en la roca de aquel lado, donde las gaviotas devoran las horas soñolientas bajo un sol ardiente. 
Me colocaré silenciosa para que el paisaje se mimetice conmigo o mejor, para que ese conmigo se transforme en paisaje. 
Me cubriré con mantas cuando lleguen los fríos y las nubes harán de techumbre, evitando que mi pensamiento se evapore como espuma de melancolía. 
Me calzaré cómodo zapato para evitar caídas innecesarias, esquivando los charcos de lágrimas vertidas luego de tu partida. 
Me agarraré bien a cada lado de ese canto eterno, y evitaré que toda mi alma se desprenda de su envoltura al intentar encontrarte y traerte de vuelta. 
Me protegeré de los rayos de esa brillante luz levantando mis manos, suplicante, mostrando al astro rey las palmas desnudas del abandono. 
Me alejaré de ventiscas, de tormentas. 
Conformaré con todos mis sueños un nido de ansias y de bosquejos de deseos.

Me refugiaré mientras te exilias. 
Me quedaré inmóvil mientras te borras. 
Me mantendré a la espera mientras te pierdes. 

En la costa, junto a aquella playa, en aquel codo de mar. 
Allí. Más allá de aquel montículo me guareceré mientras desapareces, mientras ya...
No eres.



martes, enero 10

Sin Aire.


No hables por mí. 
Por mí no lo hagas nunca. 
A mí déjame como estoy. Con mi dolor, con mi propio sufrimiento y con mi soledad de oscuridades. 

Si quieres olvidarme puedes hacerlo. 

Empieza ya, ahora mismo... olvídate de mi voz, de mis ojos, de mi piel y de mi aroma, olvídate de mi forma de reír, olvídate de todos los momentos que vivimos juntos, elimíname y cuando lo hayas hecho, envíame la receta para continuar con una vida en donde medio cuerpo te falte, en donde respirar se haga insoportable, en donde la persona que te hizo comprender el significado de la palabra amar... jamás haya existido.

Pero no te demores en tomar decisiones, no dejes para mañana lo que puedas decidir hoy. 
La vida no espera por los cobardes.

jueves, enero 5

KULBIK CUBE KANGA

Urban dance, Poesía, Música, Ritmo que corre por las Venas.

Ocho minutos sin poder quitar mis ojos de la pantalla. Comparto esta muestra artística con origen en tierras catalanas.

Gracias Shir por este regalo matutino.




miércoles, enero 4

DANZA DE LUCES

 "Donde hay luz también existe la sombra. ¿Dejaré de amar a la luz porque produce sombras?"
(Moritz Arndt)

"La luz es para todos los ojos; pero no todos lo ojos están hechos para la luz."
(Ernst Von)

"A veces solo la oscuridad nos enseña a apreciar la luz a su verdadero valor"
(Valeriu Butulescu)















lunes, enero 2

Alejandra Pizarnik

Poetisa argentina. Representante del surrealismo.
Hija de inmigrantes judíos rusos. Cursó estudios de Literatura, Periodismo y Filosofía. Paralelamente tomó clases de pintura con Juan Batlle Planas.
Lectora profunda de muchos y grandes autores durante su corta vida, intentó ahondar en los temas de sus lecturas y aprender de lo que otros habían escrito. Firmemente apolítica e influenciada en su lirismo por Antonio Porchia, Arthur Rimbaud, Stéphane Mallarmé, por el espíritu del romanticismo y por los surrealistas, Pizarnik escribió libros poéticos de notoria sensibilidad. Sus temas giraban en torno a la soledad, la infancia, el dolor y, sobre todo, la muerte.
Su primer libro fue “La Tierra Más Ajena”. Más tarde publicó “La Última Inocencia” volumen dedicado a su psicoanalista Oscar Ostrov, y “Las Aventuras Perdidas”.
De su vida en Francia entabló amistad con Julio Cortázar, Rosa Chacel y Octavio Paz, entre otros, siendo este último el prologuista de “Árbol De Diana” , su cuarto poemario en el que ya se refleja plenamente la madurez como autora que estaba alcanzando en Europa.
egresó a Buenos Aires publicando sus poemarios más importantes: “Los Trabajos y Las Noches”,“Extracción De La Piedra De La Locura”  o “El Infierno Musical” .En 1969 recibió la beca Guggenheim, lo que le permitió viajar a Nueva York, y en 1971 una Fullbright.
En el año 1972, a los 36 años, decidió pasar el portón y abandonar la vida.





La palabra del deseo. Esta espectral textura de la oscuridad, esta melodía en los huesos, este soplo de silencios diversos, este ir abajo por abajo, esta galería oscura, este hundirse sin hundirse.
¿Qué estoy diciendo? Está oscuro y quiero entrar. No sé qué más decir.
(Yo no quiero decir, yo quiero entrar).
El dolor de los huesos, el lenguaje roto a palabras, poco a poco reconstituir el diafragma de la irrealidad.Posesiones no tengo (esto es seguro; al final algo seguro). Luego una melodía. Es una melodía plañidera, una luz lila, una inminencia sin destinatario.
Veo la melodía. Presencia de una luz anaranjada. Sin tu mirada no voy a saber vivir, también esto es seguro. Te suscito, te resucito. Y me dijo que saliera al viento y fuera de casa en casa preguntando si estaba.Paso desnuda con un cirio en la mano, castillo frío, jardín de las delicias.
La soledad no es estar parada en el muelle, a la madrugada, mirando el agua con avidez. La soledad es no poder decirla por no poder circuncidarla por no poder darle un rostro por no poder hacerla sinónimo de un paisaje.
La soledad sería esta melodía rota de mis frases.


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