RINCONES de pEpA gLeZ

La Vitrina - Programa Cultural - Radio Tías 105.9Fm

2012-01-27T00:10:00.000-08:00

Programa La Vitrina del pasado miércoles 25 de enero 2012
Noticias culturales, efemérides, innovaciones científicas, letras, música....
Comparto.

Programa La Vitrina del pasado 18 enero 2012.

2012-01-24T02:04:00.000-08:00

La Vitrina - Programa de difusión cultural.
Radio Tías 105.9Fm
facebook: la vitrina de radio tías
email: lavitrinaradio@gmail.com

Rellenando espacios

2012-01-23T12:34:00.000-08:00

¿Para qué desdoblarse? ¿Para que intentar ser más de una, ser dos o tres o veinticinco si no se puede?

Mucho mejor ser consciente de que Una es simplemente eso, Una. Una mujer que no es capaz de todo pero que cada día intenta lo imposible. Una mujer que lucha, que vive, que se desvive, que se mimetiza con el entorno según la hora, el lugar o el día. Una que se levanta días mejor y días peor. Que a veces ve colores por doquier y que en momentos puntuales, sueña con meterse entre sábanas y convertirse en humo. Una que llena de recuerdos y de memoria histórica, prefiere dejar de pensar para continuar respirando. Una que no llora aunque en ocasiones lagrimea, que no desmaya aunque en ocasiones se desploma, que no se entumece aunque en ocasiones se convierta en piedra, que no vacila aunque en ocasiones se inunda de dudas, que no tiembla aunque en ocasiones es hoja bailando al compás del aire, que no huye aunque en ocasiones le faltan túneles por donde desaparecer. Una que imagina vidas y que recurre a los sueños para inventar vivencias no padecidas o disfrutadas, cuando la soledad y las sombras rondan queriendo ser libre, ser independiente, ser viajera, ser pintora, ser antropóloga, ser artista, ser bailarina, ser piloto, ser navegante, ser descubridora, ser científica...Una. Solamente eso, Una.

Y rellenar los espacios, los huecos, las gavetas, los cajones de la cómoda, la cajetillas vacías con todos esos pequeños anhelos que, alegrando de forma efímera los segundos consiguen entristecer por inalcanzables, por abandonados, por lejanos, por pasado, por sepias.
Así como el avestruz esconde su cabeza en hueco oportuno, que se acomoden todos esos intentos fallados y fallidos en las cajetillas en hilera. Allí donde el viento les dé frescura, donde el sol les regale descanso, donde la noche les otorgue letanía.
Donde no molesten, donde no se piensen, donde no se esperen. Y dejarme ser Una.

Retrato al Carbón en Movimiento.

2012-01-22T13:11:00.000-08:00

Los retratistas a carboncillo de finales del siglo XVIII y principios del siglo XIX, colocaban a su modelo de perfil tras un marco, elaborado en madera o metal, cubierto con una tela tensada o lámina de papel de arroz. Acercaban al rostro del futuro retratado una vela, para que la sombra que se proyectaba sobre la superficie virgen pudiera ser dibujada y así confeccionar el retrato.
La bailarina china Liping se transforma en una de esas sombras, cobra vida tras el telar en forma de Luna Llena y deleita hasta el hipnotismo con movimientos sutiles al compás de una deliciosa melodía oriental.
Disfruten de esta belleza plástica.

Luis Castro Martín

2012-01-20T10:18:00.000-08:00

Gracias Pilar por este regalo que gustosamente comparto.
Y por supuesto que yo también le daría un trabajo a Luis Castro.
Porque nos gustaría pensar, a ti, a mí y a muchos otros, que vivimos en un mundo mejor.

PLACENTA STUDIO.

2012-01-20T00:51:00.000-08:00

http://www.placentastudio.com/index.php?option=com_portfolio&id=17&view=item

Boleros en Triana.

2012-01-18T00:27:00.000-08:00

Fue amor a primera vista.
Él desde su banco de madera.
Yo desde el otro lado de la calle.
Preguntó:
¿¿¿Qué te canto???
Y yo le dije: por favor...un bolero y allí se arrancó con

Sinnnnn tiiiii no podréeeeeeee vivir jamássssssssssssss...

Y tuve que solicitar inmortalizar el instante.
Manuel es su nombre. Canario. Setenta y cinco años. Músico callejero. Ese es su oficio y su sustento. Un pañuelo de cuadros en el suelo. Un asiento en la Calle Triana. Una hermosa sonrisa y mucho talento para aguantar el frío y para soportar durante horas el olvido de las gentes que aún pasando a su vera...no lo ven.
Canta bien. Bueno, más que bien, con sentimiento. Su voz es dulce. Sus ojos dos esmeraldas dañadas por la vida y mucho arte en esas manos....mucho arte.

Gracias Manuel por ese minuto de felicidad escuchando tu cántico.
Porque, al fin y al cabo, la vida es justo eso, notas de música en una mañana de lluvia contemplando un verde prado en unos ojos ajados por el tempo.

Gracias.

AGUARDANDO.

2012-01-16T13:21:00.000-08:00

Me sentaré a esperarte en la roca de aquel lado, donde las gaviotas devoran las horas soñolientas bajo un sol ardiente.

Me colocaré silenciosa para que el paisaje se mimetice conmigo o mejor, para que ese conmigo se transforme en paisaje.

Me cubriré con mantas cuando lleguen los fríos y las nubes harán de techumbre, evitando que mi pensamiento se evapore como espuma de melancolía.

Me calzaré cómodo zapato para evitar caídas innecesarias, esquivando los charcos de lágrimas vertidas luego de tu partida.

Me agarraré bien a cada lado de ese canto eterno, y evitaré que toda mi alma se desprenda de su envoltura al intentar encontrarte y traerte de vuelta.

Me protegeré de los rayos de esa brillante luz levantando mis manos, suplicante, mostrando al astro rey las palmas desnudas del abandono.

Me alejaré de ventiscas, de tormentas.

Conformaré con todos mis sueños un nido de ansias y de bosquejos de deseos.

Me refugiaré mientras te exilias.

Me quedaré inmóvil mientras te borras.

Me mantendré a la espera mientras te pierdes.

En la costa, junto a aquella playa, en aquel codo de mar.

Allí. Más allá de aquel montículo me guareceré mientras desapareces, mientras ya...
No eres.

Último Programa de la Vitrina en Radio Tías - 105.9 Fm.

2012-01-14T12:21:00.000-08:00

Con entrevista a Nuria Meseguer - Pintora Artística Canaria.
Con música del Compositor Koreano Yiruma.
Noticias de antropología, arqueología, tecnología, medicina, I+D, geología, poesía, literatura, cine....y mucho más. Como cada miércoles en la Radio Municipal de Tías. Con la voz maravillosa de Gervasio Santana como compañero en las ondas.

Si no lo escuchas bien acude a este link

http://youtu.be/NcMMvxVNbNI

Sin Aire.

2012-01-10T11:20:00.000-08:00

No hables por mí.
Por mí no lo hagas nunca.
A mí déjame como estoy. Con mi dolor, con mi propio sufrimiento y con mi soledad de oscuridades.

Si quieres olvidarme puedes hacerlo.
Empieza ya, ahora mismo... olvídate de mi voz, de mis ojos, de mi piel y de mi aroma, olvídate de mi forma de reír, olvídate de todos los momentos que vivimos juntos, elimíname y cuando lo hayas hecho, envíame la receta para continuar con una vida en donde medio cuerpo te falte, en donde respirar se haga insoportable, en donde la persona que te hizo comprender el significado de la palabra amar... jamás haya existido.

Pero no te demores en tomar decisiones, no dejes para mañana lo que puedas decidir hoy.
La vida no espera por los cobardes.

Programa La Vitrina. Primero del año 2012

2012-01-06T12:43:00.000-08:00

Música Yiruma.
Libro de la Semana: Museo de la Inocencia.
Poesía: Juan Gelman

Noticias culturales, artísticas, avances y descubrimientos en medicina, antropología, cine, teatro...La Vitrina - Programa Difusión Cultural.

KULBIK CUBE KANGA

2012-01-05T00:59:00.000-08:00

Urban dance, Poesía, Música, Ritmo que corre por las Venas.

Ocho minutos sin poder quitar mis ojos de la pantalla. Comparto esta muestra artística con origen en tierras catalanas.

Gracias Shir por este regalo matutino.

DANZA DE LUCES

2012-01-04T00:25:00.000-08:00

"Donde hay luz también existe la sombra. ¿Dejaré de amar a la luz porque produce sombras?"

(Moritz Arndt)

"La luz es para todos los ojos; pero no todos lo ojos están hechos para la luz."

(Ernst Von)

"A veces solo la oscuridad nos enseña a apreciar la luz a su verdadero valor"

(Valeriu Butulescu)

Alejandra Pizarnik

2012-01-02T03:21:00.000-08:00

Poetisa argentina. Representante del surrealismo.

Hija de inmigrantes judíos rusos. Cursó estudios de Literatura, Periodismo y Filosofía. Paralelamente tomó clases de pintura con Juan Batlle Planas.

Lectora profunda de muchos y grandes autores durante su corta vida, intentó ahondar en los temas de sus lecturas y aprender de lo que otros habían escrito. Firmemente apolítica e influenciada en su lirismo por Antonio Porchia, Arthur Rimbaud, Stéphane Mallarmé, por el espíritu del romanticismo y por los surrealistas, Pizarnik escribió libros poéticos de notoria sensibilidad. Sus temas giraban en torno a la soledad, la infancia, el dolor y, sobre todo, la muerte.

Su primer libro fue “La Tierra Más Ajena”. Más tarde publicó “La Última Inocencia” volumen dedicado a su psicoanalista Oscar Ostrov, y “Las Aventuras Perdidas”.
De su vida en Francia entabló amistad con Julio Cortázar, Rosa Chacel y Octavio Paz, entre otros, siendo este último el prologuista de “Árbol De Diana” , su cuarto poemario en el que ya se refleja plenamente la madurez como autora que estaba alcanzando en Europa.

egresó a Buenos Aires publicando sus poemarios más importantes: “Los Trabajos y Las Noches”,“Extracción De La Piedra De La Locura” o “El Infierno Musical” .En 1969 recibió la beca Guggenheim, lo que le permitió viajar a Nueva York, y en 1971 una Fullbright.

En el año 1972, a los 36 años, decidió pasar el portón y abandonar la vida.

La palabra del deseo. Esta espectral textura de la oscuridad, esta melodía en los huesos, este soplo de silencios diversos, este ir abajo por abajo, esta galería oscura, este hundirse sin hundirse.

¿Qué estoy diciendo? Está oscuro y quiero entrar. No sé qué más decir.

(Yo no quiero decir, yo quiero entrar).

El dolor de los huesos, el lenguaje roto a palabras, poco a poco reconstituir el diafragma de la irrealidad.Posesiones no tengo (esto es seguro; al final algo seguro). Luego una melodía. Es una melodía plañidera, una luz lila, una inminencia sin destinatario.

Veo la melodía. Presencia de una luz anaranjada. Sin tu mirada no voy a saber vivir, también esto es seguro. Te suscito, te resucito. Y me dijo que saliera al viento y fuera de casa en casa preguntando si estaba.Paso desnuda con un cirio en la mano, castillo frío, jardín de las delicias.

La soledad no es estar parada en el muelle, a la madrugada, mirando el agua con avidez. La soledad es no poder decirla por no poder circuncidarla por no poder darle un rostro por no poder hacerla sinónimo de un paisaje.

La soledad sería esta melodía rota de mis frases.

http://amediavoz.com/pizarnik.htm

LA VITRINA - RADIO TÍAS - ÚLTIMO PROGRAMA.

2011-12-31T00:47:00.000-08:00

Con Luigi Battaglini - Maestro del Retrato.

Air France - Anuncio.

2011-12-27T12:45:00.000-08:00

Les muestro un Anuncio pero es mucho más que un Anuncio.

Porque suenan acordes del Concierto de piano nº 23 de Mozart.
Porque es el bailarín Benjamin Millepied y la bailarina Virginie Caussin, quienes en medio del desierto de Marruecos y sobre una superficie de cristal que los convierte casi en espejismos, derraman magia con su danza.
Porque a veces la simplicidad de la plástica transmite tanto que deja sin Alientos.
Porque nuevamente el Amor es el centro de todo.

Es un Anuncio, solamente un minuto, pero es también mucho más que un Anuncio.

Royal Ballet - Flanders.

2011-12-27T00:26:00.000-08:00

"El movimiento no miente" - Martha Graham

La danza es el único arte en el que nosotros mismos somos el material del que el arte está hecho - Ted Shawn

Hoy ya no se danza, se camina - Flaubert

Cada día en el que no hayamos danzado al menos una vez es un día perdido - Nietzsche

2011-12-23T07:33:00.000-08:00

Programa La Vitrina de Radio Tías 105.9fm con Beatrice Senent

Programa La Vitrina de Radio Tías 105.9 fm con Gabriel García, música.

Donar Órganos es apostar por la Vida.

2011-12-22T13:15:00.000-08:00

Cortometraje de carácter solidario para el fomento de la donación de órganos, presentado por la Coordinadora de Trasplantes de Aragón, la asociación Alcer Ebro.

LIFE VEST INSIDE

2011-12-22T00:24:00.000-08:00

La humanidad se mantiene a flote gracias a la Amabilidad. No rompamos la cadena.

¡Sea!

2011-12-20T07:04:00.000-08:00

Que todo lo bueno, y solamente lo bueno, toque en tu puerta. Que las alegrías, todas ellas y alguna más, te vista la vida. Que las letras, las de ayer y las de mañana, completen tu existencia. Que la música, la que refresca y la que acaricia, te brinde horas de armonía.

Y que meigas, ninfas y gnomos de los bosques se unan para que mi conjuro haga su efecto.

Que sea así, ahora y siempre.

Manantiales de felicidad.

Arroyos de esperanza.

Riachuelos de ternura.

Fuentes de agasajos.

Torrentes de prosperidad.

¡Sea!

Que así sea, porque así debe ser.

FLORES

2011-12-20T01:23:00.000-08:00

Adoro las Flores.

Da lo mismo su color, su tamaño, su fragancia.
Sueño con paraísos llenos de flores: rojas, púrpuras, blancas, verdes, fucsias…
Espejismos de arco iris cubiertos de pétalos bañados de pinceladas cromáticas.
Disfruto mirándolas, robándoles su aroma, gastándoles su suavidad.
Me fascinan las Flores.

Gracias Mª Ángeles por este regalo en Xmas Time. Comparto. ¡Felicidades a todos!

RETRATOS A GABRIEL GARCÍA - LA JUVENTUD DE UN TIMPLE.

2011-12-17T02:10:00.000-08:00

Hacer click en el enlace de Picasa para ver imágenes.

https://picasaweb.google.com/117466165863709092100/NuevaCarpeta06#

MUSEO DE LAS BREÑAS - LANZAROTE

2011-12-17T02:03:00.000-08:00

Philippe Decoufle - Kaleidoscope

2011-12-14T00:46:00.000-08:00

Mágico. La poesía.

Con la dulce voz de Bourvil en imágenes Decoufflé !!!!!!

Deleite visual y simplicidad.

http://www.youtube.com/watch?v=f53v4KTKV4I&feature=share

Folk del Siglo XXI

2011-12-12T02:34:00.000-08:00

Porque el Folk isleño está transformándose. Soplos renovados de Jazz, de Rock, de Eléctrica.

Un Folk con fuerza que muestra con frescura la grandeza de los talentos Conejeros.

Un TIMPLE innovador.

Recuerden: Gabriel García.

Ése es su nombre. También su sello.

Nuevos aires para una Generación que ha roto todos los moldes.

Soñando con cielos

2011-12-12T01:47:00.000-08:00

Recostada en el silencio, bañada por la soledad

contemplo bendecida colores,

belleza única de un cielo colmado de algodones.

Suspirando por el venidero instante,

por los abrazos, por los susurros, por amarte.

Esperando retornos de un corazón extraviado

que sin permisos y de madrugada

decidió alejarse en busca de lo soñado.

Cielos llenos de azules, de blancos, de púrpuras chispeantes.

Cielos de amor. Cielos de amantes.

Cielos de alegrías, de deseos, de romances.

FRANCISCO ARTEAGA - MAESTRO.

2011-12-10T06:45:00.000-08:00

PORQUE ARTEAGA LO VALE.

FELICIDADES MY FRIEND.

http://blog.fotoruta.com/2011/12/10/francisco-arteaga-maestro-y-fotografo-premiado-en-diversas-galas/

ÚLTIMO PROGRAMA DE LA VITRINA. RADIO TÍAS 105.9FM

2011-12-09T04:06:00.001-08:00

Las extravagancias de Arcadia Guillén.

2011-12-08T04:55:00.000-08:00

Tengo muchas manías, muchísimas. Soy consciente de ello. Del mismo modo que soy consciente de que con la llegada de los vientos gélidos en noviembre, la gripe me obligará a pedir cita en mi médico de cabecera o de que, con los primeros días de abril, las alergias convertirán mi día a día en una continua melodía de estornudos incómodos matutinos.

Sí, tengo múltiples manías y una de ellas es sentirme horrorizada por mi nombre: Arcadia. En realidad por cualquier nombre que comience con esa pirámide invertida atravesada por lanza que es la “A”. Esa grafía que muestra descarada posición preferente, principio de cualquier inicio, orgullo carente de modestia tan solo con su aparición. Esa “A” que impera en los nombres de mi árbol genealógico como lo hacen las pecas en la epidermis y la longitud de las piernas, en varones y hembras. Detesto esa altanera figura que inicia la atrocidad del nombre con que decidió bautizarme padre.

Las otras, el resto de mis manías, las he ido adquiriendo con las canas al ir pasando las hojas del almanaque. Cargar con todas ellas no es cuestión que me preocupe en demasía. A decir verdad he ido creando un vínculo curioso y hasta amoroso con cada una de mis, digamos, especiales comportamientos, exceptuando la que se refiere a mi nombre, a mi horrible nombre, tema que aún no he podido superar. Por momentos, lejos de incomodarme, esas manías me traen alguna que otra carcajada debido a mi absoluta incapacidad para controlarlas. Y cuento esto porque hace pocos días leí una publicación sobre las manías y sus causas redactada por mi adorado Punset y, hoy día martes, sentada en cómodo sillón y deseando ser conejo de laboratorio en manos de tan gran divulgador científico, he pensado que sería interesante enumerarlas e intentar crear una cronología de todas dándole respuesta al “desde cuándo” así como a los“orígenes” y “naturalezas” de cada una de ellas. Todo ello con la finalidad de desprenderme de alguna, la que menos placer me provoque, tal y como me recomienda Punset para según su estudio, favorecer la perpetuidad de una vida menos anclada en hábitos que obstaculizan la posibilidad de caminar hacia una vejez gozosa. Hoy, con una decisión poco común en mí, yo, Arcadia Guillén tomo entre mis manos la libreta en tonos púrpuras – el color que siempre escojo para mis libretas de apuntes - y saco de mi bolso un bolígrafo de punta fina, en color negro – no podría ser de otro color la tinta – e inició esta nueva empresa que espero me tenga entretenida por lo menos unas horas, sorteando otra tediosa tarde otoñal en esta mohína ciudad en donde acabé apolillándome.

Y con enorme espíritu de desglose analítico, inicio labores e inauguro la disección de mis adentros:

1- Cajitas de Madera.

Manía iniciada en el verano del 75, después de entrar en la casa de la finca de los parientes de padre. En la habitación al final de las escaleras, completamente llenas de polvo, aparecieron ante mí cuatro cajitas de distintas maderas, decorando una mesa camilla junto a la ventana que daba al malogrado jardín de la parte trasera. El caserón pertenecía concretamente a mi bisabuela, Doña Azucena, una mujer poco dada al trato afable, déspota según contaban e incluso más que ruin…miserable con sus tres hijas: Amada, Arlinda y Amparo así como con sus dos nietos: mi padre Antonio y su hermano, Ángel. Sé de ella sólo por lo que se hablaba en las comidas familiares o en los cumpleaños de la abuela. De aquella mujer, Doña Azucena, conocía su semblante agrio gracias a un retrato, pintado sobre lienzo en tonos oscuros, que colgaba de la pared con papel decorado con rosas en el salón principal. La verdad era que por más que uno quisiera buscarle encanto a aquella cara afilada y nariguda, la tarea resultaba harto complicada.

Esta rareza que lleva conmigo hace tanto, consiste en reunir cuanta cajita de madera se cruce en mi camino. Desde entonces acumulo una cantidad tal que, colocándolas apelotonadas dentro de una cochera con espacio para dos autos, faltaría sitio para almacenarlas todas. Superan cualquier cálculo que pueda hacer. Desconozco el número total. Muchas son ya. Las deposito hace años en un trastero de la casa de verano.

Reflexión: Esta costumbre podría etiquetarse como manía obstaculizadora, más que por generarme tareas o esfuerzos costosos, por el espacio ocupado sin sentido. Aunque bien pensado, ¿para qué habría de servir aquel trastero sino para acumular mis cajitas?. Mejor destino no imagino encontrarle.

2- Tarros de Fragancias.

Manía iniciada en el 79 cuando madre, explicándome la importancia de tener gustos refinados y mantener de por vida fidelidad a una casa de perfumes, me regaló una caja con tapadera de lata que contenía cuatro muestras de distintas fragancias de Dior.

La razón de esta rareza siempre la he tenido clara: los perfumes me hacían, y hacen, volar hacia todas aquellas vidas que jamás viviré pero con las que siempre soñé y sueño. Vidas de revistas y películas de época. Bailes de salón y pedidas de matrimonios narradas en novelas cursilonas. Historietas de folletín que tanto devoré en el verano en que mi hermana Angustias decidió irse del pueblo a la capital y, dejarme vegetando en compañía de unos padres estrictos e invadidos por la compartida tristeza. Debe haber cuatro frascos de colonias en mi tocador para sentirme cómoda y suficientemente segura. Para poder seguir soñando, cuatro. Ni uno más ni uno menos. Colocados de mayor a menor y, en caso de tener la misma talla, el frasco de mayor grosor primero y luego, el menor. Y si se diera el caso de tener ambos la misma talla y dimensión, el de coloración más oscura preferente y el más claro, después. Olores a vainilla, a canela, a jazmines y a gardenias. Siendo mis preferidos los de aromas a gardenias. Cuatro tarros.

Reflexión: No es una manía que cree gran escollo. Y si ese fuese el caso, tengo claro que no podría prescindir de mis cuatro aromas. No sería capaz. Ellos me inyectan fantasías. Es hermoso disponer de fragancias y dejarse llevar. Quizás obstaculiza mi vida pero, ¿qué sería de esa existencia si los aromas no estuvieran invadiéndolo todo? Mis cuatro aromas. Sin duda, otra manía a perpetuar.

3- Bolígrafos negros.

Manía iniciada en el año 81, después de gastar todos los bolígrafos de tinta azul escribiendo la más desgarradora carta de súplica al Amor de mi vida tras su partida. A partir de ese instante, cualquier letra a escribir de mi puño y letra, vestiría el color de la oscuridad. Ese negro profundo lleno de silencio como muestra real de que el dolor padecido se mantiene en mí para los restos. Evitando olvidar que ese fatal sentimiento, el del amor, si se atreviese a tocar de nuevo en mi castigado corazón, sólo transportaría lágrimas, penas y aflicción.
No tengo en cuenta el aspecto, material o denominación de origen de la herramienta portadora de tinta. Eso sí, de punta fina para mejor letra y con tinta carbón. Salga el astro sol por donde quiera salir soy incapaz de escribir en otro color. Aunque tenga que abandonar una oficina bancaria o tomar la puerta de un restaurante y preguntar a los viandantes por un bolígrafo en condiciones, en mis condiciones, es decir: con tinta negra… Tengo una incapacidad tal que me paraliza llegando a inutilizarme la mano, si se diese el caso de no encontrar en las proximidades la herramienta y la tintura deseada. Por esa razón puedo incluir, en este apartado del recopilatorio sobre manías múltiples, otra que incrementa el valor de esta manía matriz: Llenar los bolsos con bolígrafos de tan penumbrosa alma. Así me aseguro no tener que padecer otras tintas.

Reflexión: Sin duda esta manía muestra algún tipo de problema psíquico, probablemente tratable por un especialista por lo obsesivo del detalle de la negritud y la inutilidad manifiesta de extremidades si no lo tuviese al alcance en el momento de convertir las intenciones en grafismo pero, considerando que el coste es poco y teniendo en cuenta el origen de la manía en cuestión y la catarsis que lleva implícita cada acto de escritura en tinta nocturna, la manía se mantendrá sin problemas in aeternum. Letras de regaliz.

4- Mojarme las yemas de los dedos luego de tocar cristales.

Manía iniciada en el año 86 después del fallecimiento de mi querido Cartucho. Ese perro había ocupado el hondo hueco que dejó la partida de padre y madre, además del abandono de aquel primer y único dolor-amor, así que volqué todas mis atenciones e instintos amorosos sobre un animal feo, pintado a tres tonos de canelo, de estructura ósea raquítica, con hocico corto y cola infinitamente larga. Cartucho era mi “buenosdíasamor”, mi “hastadespuésmicielo” y mi “¿dóndeestáelamordemivida?”. Cartucho me hacía compañía y me llenaba de atenciones con más entusiasmo y ganas que nadie en toda mi existencia. Y una mañana “buenosdíasamor” apareció cual estatua de cera junto a la cómoda, como la mojama, tieso, más frío que un témpano de hielo, con los ojos abiertos y la lengua colgando del lado izquierdo. Me incliné para hablarle, lo miré desde el extremo opuesto de la cama, levanté el tono de voz intentando despertarme y convertir aquel momento de pesadilla en un mal sueño pasajero para que la normalidad regresara a casa pero nada volvió, nada aconteció. Y me arrodillé a su lado, lo envolví con la manta de punto a colores fabricada a dos agujas para Cartucho cuando sólo era un pequeño y extraño recién llegado, lo metí en la caja de cartón de la última compra de verduras y me lo llevé a la finca, donde reposarían sus restos para poder velarlo cada vez que sintiera su falta, para cuando la añoranza generara llagas profundas. Y ahí fue donde se originó la manía porque al colocarlo dentro del improvisado cajón mortuorio, se destapó el hocico de Cartucho y lo miré fijamente a los ojos y él, mi Cartucho, mi “buenosdíasamor”, mi “hastadespuésmicielo” y mi “¿dóndeestáelamordemivida?” me miró de frente con una mirada que me acongojó el alma y me enredó el pecho dando forma a una asfixia punzante. Aproximé mi mano y al intentar cerrarle los párpados sentí el frío globo ocular, rígido, ausente, inmóvil y supe que mi compañero de aquellos últimos días y estaciones se había transformado en cristal. Luego de tocar la visión canina difunta con los dedos, tuve que restregar mis dedos con cepillo de cerdas y jabón líquido durante un largo rato, intentando que desapareciera aquella sensación de asco, de falso animal, de vidrio impávido, de terrible escultura sin hálito. Y después de remojar con agua las manos, de sentirme al fin liberada de Cartucho y su deceso, convertí la intensión de borrar lo vivido en una nueva manía, mojándome los dedos en cuanto tocara cristal fresco ya fueran vasos, jarrones o centros de mesa. El cristal me trae de golpe el recuerdo amargo de un Cartucho sin alientos. Lo mismo me da que el agua venga de un grifo o de mi propia cavidad bucal. Necesito ahuyentar esa emoción de fallecimiento de mis dedos.

Reflexión: Cartucho muerto o Cartucho vivo. Si dejo ese frío en mis yemas Cartucho muere día tras día. Si borro con líquido ese sentimiento, Cartucho sigue moviendo su rabo al verme llegar a casa. Definitivamente esta quinta manía no es tal por su capacidad para devolverme la compañía del can espectro. Me quedo con ella. No intentaré si quiera repelerla.

5- Cierre de tapas de geles y champús.

Manía iniciada a principio de los 90. La tarde que me encerré en el baño principal de la casa de madre para llorar escuchando las baladas románticas de Nat King Cole. Decidí que aquel día sería el último de la mortificación autoinfligida. Después de romper en llantos durante más de dos horas, con el pertinente y monumental dolor de cabeza ocasionado por la tormenta lacrimal además del aspecto final más que lastimoso, al salir del cuarto de baño pude comprobar que los tarros de aseo que ocupaban las esquinas de la bañera estaban abiertos, como queriendo reírse de mí y del estado lamentable en que me encontraba tras la hecatombe sentimental. Fui tomándolos de uno en uno y cerrando sus bocas risueñas, taponando la salida de cada una de sus carcajadas, obligándoles a callar y a respetar el dolor ajeno. Y este ritual de cerrar cuanto orificio de tarro se presenta ante mi vista, ha alcanzado mayores dimensiones ya que se extiende no sólo a geles y champús, hoy día contempla también el cierre de dentífricos, cremas, tónicos, colonias y cualquier otro dispensador susceptible de ser clausurado por mis manos a la salida de toilettes. A destacar el dato de que esta manía revive en cualquier cuarto de baño al que entre, no sólo en el de casa.

Reflexión: Puedo, tras este detallado análisis de conducta obsesiva, considerar la quinta manía más próxima a una neurosis que a la extravagancia. Pero teniendo en cuenta que no supone coste alguno, que tampoco se daña la integridad de nadie, que no me imposibilita en gran medida continuar con mi vida y que incluso hago un favor a todos aquellos desastrosos que vayan dejando en sus baños los tarros abiertos pudiendo estar perfectamente cerrados, vírgenes, como sin estreno, silenciosos e impolutos, no creo conveniente desaparecer tampoco esta pequeña debilidad. Más aún después de entender que hago hasta una obra humanitaria para con los menos estrictos.

6- Eliminación de toda prenda de vestir color marrón-chocolate.

Manía que llegó con el cambio de siglo, principios del 2.000. Durante toda una navidad, las del paso al nuevo siglo, mi vestimenta tenía como color predominante este tinte cromático. De por sí las fechas navideñas jamás me trajeron grandes alegrías. En realidad maldigo las celebraciones con villancicos, guirnaldas coloreadas y árboles invadidos por bolas llenas de brillantinas y muñequitos simbólicos de tierras escandinavas. Odio, con todas mis fuerzas, cada una de las carcajadas de los Sta. Claus de los centros comerciales que me veo obligada a recorrer inmersa en un universo de risueñas caras consumistas, abocadas a destripar sus tarjetas de crédito. Me parece repulsivo tener que querer más a todo hijo de vecino, besuquear más que de costumbre a cuanto antiguo amigo se va encontrando una por las calles, desear más y mejores dichas a propios y extraños regalando una fingida felicidad sin límites por el hecho de terminar una cifra y comenzar otra en el calendario. Así como odio beber y comer más hasta quedar exhausta y sin apetito para toda una semana o parlamentar sin verdadero frenesí pero parlamentar al fin con el género humano y sin ganas. Sí. Aborrecí esas navidades las festividades de Christmas Time y decidí, al comenzar el nuevo siglo, que el color de los troncos de árboles de navidad, el de los chocolates de los turrones de la Jijonenca, el de los polvorones de cacao de El Lobo, el de los canutillos rellenos de crema de postre en casa de madre, el de las galletitas con forma de enano simplón con pajarita a juego con los patucos, el del pastel de queso con chocolate que preparaba cada año mi querida cuñada…ese color portador de falseado y leve bienestar, dejaría de formar parte de mi armario para los restos.

Reflexión: No tengo que reflexionar sobre el tema, está bien claro que no me favorece este color ni mental ni físicamente. No es en sí misma una manía. La considero más una decisión tomada a conciencia, la mía, la de una persona a la que no le alegra que le canten o toquen acordes navideños frente a su portal. La de una mujer coherente con sus preferencias estacionales. No hay necesidad de erradicarla. Más bien, por principios, de perpetuarla. Me quedo también con ella.

Y tomo aire profundamente mientras contemplo la cuartilla cuadriculada petada de, denominémoslas, peculiaridades de Arcadia. ¡Qué horror de nombre! Y me pregunto qué diría mi estimado y adorado Punset de todo lo arriba relatado si estuviera ahora aquí, conmigo. Qué diría de cada una de esas costumbres motivadas y fundamentadas con tanto detalle. Me pregunto si se recostaría él también, junto a mí, en el cómodo sillón de mi calido salón tomando aire como yo lo acabo de hacer, acomodándose en mi vida y recreándose con cada una de mis singularidades. Y lo imagino mirándome fijamente a los ojos desde debajo de su pequeñas lentes, diciéndome:

- Querida…¿por qué no preparas un rico café de esos de granos de Etiopía que sé que te gustan tanto? Sí... ese café de granos de tonos negruzcos, los aromáticos, los granos del saquito de tela amarillo con nudo rojizo, los de 125 gramos en cada paquete. Sí... mujer, aquellos que siempre compras en el colmado del mauritano, dos calles por debajo de tu casa, ese rico café que compras hace ya… ¿cuánto? doce años ¿no? El estimulante y dulzón café que adquieres en el mismo sitio, donde el mismo tendero, en la misma cantidad y con el mismo empacado cada quince días.

Y como por arte de magia, descubro sonriente esta última manía mía aún sin describir en mis apuntes. Y tomo rápida la libreta en tonos lilas agarrando con ganas el bolígrafo de punta fina con tinta negra. Me coloco de nuevo incorporada frente a la cuartilla y decido convertir el punto y aparte en punto y seguido, añadiendo un nuevo número al listado, el siete. Un siete que llega bañado de aromático café africano y despierta, ya sólo con imaginarlo al cerrar los ojos, un sinfín de detalles y sensaciones a describir: calidez, estímulo, dulzura, exquisitez, colorido.

Pero eso mejor lo cuento otro día. El siete tendrá que esperar.

Y me apostaría lo que fuese afirmando, que ese siete dará lugar a la llegada de un ocho y, quizás, quién sabe si hasta empujará la llegada de un nueve. ¡Quién sabe!.

Fin.

Retrato: Sinichi Maruyama - Art Ink (http://shinichimaruyama.com/)

PROGRAMA DE RADIO TÍAS - LA VITRINA.

2011-12-04T10:39:00.000-08:00

Comparto el programa de la semana pasada de "La Vitrina" en Radio Tias.
Espero que lo disfruten, yo lo hago cada miércoles al grabarlo con mi amigo Santana.

BLOG IMPACTO CERO.

2011-11-30T00:58:00.000-08:00

Hoy me ha contactado la Web Marketing Specialist de la web Geniale.es con el objeto de contarme una de sus iniciativas: ¿Quieres plantar un árbol en forma gratuita y anular las emisiones de dióxido de carbono generada por tus blogs?", un proyecto que tiene como finalidad contrarrestar las emisiones de dióxido de carbono generadas por un ordenador ofreciéndole a cada blog la posibilidad de sumarse a la iniciativa plantando un árbol gratuítamente y convirtiendo el blog en "Blog Impacto Cero".

El proyecto ha sido desarrollado por Geniale.es en colaboración con www.iplantatree.org, una organización ecológica sin fines de lucro que en los últimos dos años ha plantado más de 68.000 árboles.

Sumarse a la iniciativa es muy fácil. Puede hacerse entrando en el sitio "Mi blog es de Impacto Cero" a través de: http://www.geniale.es/co2neutral

Geniale.es un sitio web que fomenta la forma de compra inteligente con el fin de ahorrar dinero y reducir el desperdicio de papel al mismo tiempo. Además se contribuye a la plantación de nuevos árboles. Esta iniciativa, a pesar de estar activa desde hace unos pocos días, ya cuenta con casi 400 adhesiones registradas; sumarse ahora mísmo... ¡no toma más que un minuto!

¿Cómo puede un árbol compensar la producción de CO2 de un blog?

Puedes descubrirlo aquí:

http://www.geniale.es/co2neutral/un-blog-un-arbol

Haciendo todos un poco contribuimos MUCHO.

AKIRA KASAI

2011-11-29T01:50:00.000-08:00

DANZA BUTOH - LA DANZA DE LA OSCURIDAD

Algunos lo clasifican como un paso intermedio entre la danza y el teatro, otros como una poesía grosera.

Akira Kasai:

Bailarín japonés. Reconocido en Japón como una de las figuras más relevantes de danza butoh. Kasai confiesa que él no puede crear solo, lo hace a través de las vivencias, de su contacto con los lugares y las personas. La vida es en sí misma misteriosa, y precisamente para tratar de desvelar ese misterio es por lo que él baila; a este misterio se suma otro más, el de los encuentros:

Kasai considera que siempre podemos encontrar a alguien más y esto puede transformarlo todo.

Procedente de las escuelas de danza Butoh de los maestros Ohno y Tanaka, Akira fundó hace 34 años, en la capital de Japón, su propia institución dancística. Su arte también toma de la danza kabuki de Japón y en su apreciación ésta tiene el mérito de haber nacido en las calles entre el pueblo, donde se desarrolló alrededor de 400 ó 500 años y ahora ha dejado una valiosa huella. De igual modo considera que el hip hop de USA es de gran valía porque nació en las calles y para él es el kabuki de los Estados Unidos.

Bárbara

2011-11-24T02:17:00.000-08:00

El amigo Fisco Matallana Manrique me ha regalado este gran descubrimiento:

La cantante francesa Bárbara (1930-1997).

Comparto su música y un breve sobre esta maravillosa artista:

Junto a los nombres legendarios de Jacques Brel, Léo Ferré o la propia Edith Piaf, fue adorada como la creadora de melodías y letras que hacen de ella compositora y poeta. Bárbara solía decir que para ella vivir era cantar y que de no poder hacerlo dejaría de vivir. Su vestimentas en negro, su voz, su estilo, su poesía y su música, marcaron a varias generaciones. Ha dejado para el recuerdo temas como Göttingen, Nantes, Quand Ceux Qui Vont, A Mourir Pour Mourir, L'Aigle Noir, Dis Quand Reviendras-Tu?, o Ma Plus Belle Histoire d'Amour.

Su verdadero nombre era Monique Andrée Serf, pasó una niñez y adolescencias difíciles. La religión judía de su madre ucraniana obligó a toda la familia a cambiar de casa y de ciudad varias veces, durante la segunda guerra mundial. Apenas terminada la guerra, Monique Serf se fue a vivir con su familia a Bruselas, donde comenzó a llamarse Bárbara Brody. Volvió a París para presentarse en el famoso Cabaret L'Ecluse, después de haber tomado cursos de piano en la capital francesa. Instalada en París, Bárbara siguió presentándose en L'Ecluse, hasta convertirse en una de las principales atracciones de ese importante lugar de la chanson, grabando en 1958 el tema La Chanteuse de Minuit, primer trabajo discográfico.

En 1965, su álbum "Bárbara canta a Bárbara" tuvo gran éxito comercial y ganó el Premio de la Academia Charles Cros. En la ceremonia, partió el trofeo en varios pedazos que distribuyó entre los técnicos para mostrarles su gratitud. Comenzó entonces a repartir su dinero y usar su fama para socorrer a niños en condiciones miserables. En 1967, año de la muerte de su madre, sacó a la luz un nuevo Long Play : Ma plus belle histoire d'amour (Mi más bella historia de amor), suerte de homenaje y declaración de amor a su público.

Con giras a Suiza, Bélgica, Italia, Rumania, Unión Soviética, Israel, Canadá y Japón, los años 70 la convirtieron en uno de los principales nombres en la industria discográfica francesa del momento. Condecorada con la Legión de Honor tras la reelección de Mitterrand en 1988, pasó los últimos años de su vida escribiendo una biografía que no llegó a terminar.

Bach's Cello Suite No.6

2011-11-18T02:12:00.000-08:00

Gracias Nuria Meseguer

http://nuriameseguer.blogspot.com/

por esta delicia.

Ni en mis mejores sueños se me habría presentado tanta belleza reunida.

Pareciera que me leíste el alma.

Gracias.

PORQUE EL DOLOR AJENO, ME DUELE.

2011-11-18T01:45:00.000-08:00

¿CÓMO PUEDES?

¿POR QUÉ NO HACES ALGO YA?

¿QUIZÁS NO SIENTES EL DOLOR?

REACCIONA ANTE EL DOLOR AJENO.

VER VIDEO

http://www.msf.es/pastillascontraeldolorajeno/grita/landing/

Disfrutando la Poesía de Antonio Gala. Maravillosa Poesía.

2011-11-17T13:12:00.000-08:00

La libertad hubiera sido herir tu pensamiento,

trasportar el umbral de tu mirada,

ser tú, ser tú de otra manera.

Entrar. Entrarnos uno en el otro.

Trasponer los últimos límites. Reunirnos...

Todo estuvo de nuestra parte,

pero cuál es nuestra parte,

el punto de coincidencia,

el tacto que pudo ser llamado sólo nuestro.

La tristeza, sedosa, nos envuelve

como una niebla: ése es el lazo único;

ésa la patria en que nos encontramos.

¿Amor es esto?

¿Acaso amor es esta no existencia

de tanto ser?

¿Es este desvivirse por vivir?

Ya desangrado de mí, ya inmóvil en ti,

ya alterado, el recuerdo se reanuda.

Sólo aquello que amamos nos distingue

en medio de la noche.

Sólo aquello que amamos

es capaz de decirnos quiénes somos.

Y hay quien se enamora de sólo una palabra

y quien se enamora de unos labios cerrados.

Quizá el amor es simplemente esto:

entregar una mano a otras dos manos,

olfatear una dorada nuca

y sentir que otro cuerpo nos responde en silencio.

Quizá el amor sea simplemente eso:

el gesto de acercarse y olvidarse.

Cada uno permanece siendo él mismo,

pero hay dos cuerpos que se funden.

El amor quizá sea sólo esto:

olvidarse del llanto, dar de beber con gozo

a la boca que nos da, gozosa, su agua;

dormirse junto a un cuerpo que se duerme.

Callad, amantes, y ocupad el labio con el beso.

Abierta ten la puerta

y abierta el alma ten.

Antes de que ellos lleguen

yo llegaré.

Mi corazón con alas

mis suspiros a pie.

No por amor, no por tristeza,

no por la nuevas Soledad:

porque he olvidado ya tus ojos

hoy tengo ganas de llorar.

Tú eras mi vida y yo sabía

que eras mi vida de verdad,

pero te fuiste y estoy vivo

y todo empieza una vez más.

Cuando llegaste estaba escrito

entre tus ojos el final.

Yo me abandonaría

si a ti te abandonara;

me encontré con el mundo

cuando a ti te encontraba.

¿Cómo quieren que olvide

tu silencio y tu calma,

el tranquilo abril que

floreció en tu mirada?

¿Cómo puedo olvidarte?

¿O es que se olvida el alma?

Cuando suspiro

hasta el aire me amarga

si no te miro.

Ay, qué tormento,

que me duela hasta el aire

si no te siento.

Hoy no diré su nombre.

Estoy en el pasado. Hay que partir

a buscar pastos nuevos.

Pero el alma,

enferma y distraída, no me sigue

y se queda extasiada en tus praderas.

¿Qué puedo yo contra esa voluntad

de estarme con tu olor y tu recuerdo?

El pasado es lo único que anhelo

mas sé que he de olvidar lo inolvidable.

Buscarán los recuerdos su acomodo,

se nublarán los cielos de la alcoba...

Sólo un momento más y estaré triste,

como antes, otra vez.

Puede a veces un nombre

completar un paisaje. Casi nada,

unas letras tan sólo.

Y puede, sin embargo, dar sentido

a una tarde que va a la deriva.

¿Quién puede decir que no está solo?

En la raíz se halla la vida y

es la raíz la soledad del árbol.

En ella se concluye

el milagro de estar vivo,

o querer estar vivo

a pesar de diciembre.

Caminamos de una vida a otra vida

no de un pecho a otro pecho,

de la compañía

hacia la infausta soledad que somos

Entre unas sábanas extrañas,

entre una tristeza demasiado grande

para una sola vida, escucha, escucha...

¿podré decir: dame tu mano, un día?

¿podré decir: todo está bien, por fin

todo está bien, un día?

Hay miradas que hacen

florecer el jardín.

De repente nos miran y decimos:

- Debe estar al venir la primavera -.

Y no hay más. Eso es todo: alguien que pasa

y un suave pensamiento.

LA VITRINA - RADIO TÍAS - 105.9FM

2011-11-16T11:51:00.000-08:00

LA VITRINA
Nuevo programa de Difusión Cultural en Radio Tías, cada miércoles, a las 17.00 hrs., 45 minutos en donde aprenderemos de todo: novedades musicales, literarias, teatrales, cine, arte, curiosidades. La Vitrina, el programa para derramar cultura en las Ondas.
Con Gervasio Santana y la moradora de estos Rincones.

Escucha la promo radiofónica de la Vitrina.

http://soundcloud.com/gesh-b/la-vitrina-promo?utm_source=soundcloud&utm_campaign=share&utm_medium=facebook&utm_content=http%3A%2F%2Fsoundcloud.com%2Fgesh-b%2Fla-vitrina-promo

2011-11-14T23:48:00.000-08:00

Cuando las letras no quieren derramarse porque les falta el camino a casa ... es mejor que las voces emitan sus lamentos.

http://youtu.be/anvG-zg8h28

Mi amigo el fotógrafo FRANCISCO ARTEAGA

2011-11-10T00:17:00.000-08:00

Tengo un amigo. De esos buenos amigos que se descubren por casualidad y te alegran la vida, tan sólo con una charla de pocos minutos. Un hombre fabuloso, lleno de gentiliza, de buenas formas. Un gentleman a la antigua usanza.
Cariñoso padre de dos bellezas tinerfeñas y marido amoroso de una espléndida mujer. Un hombre desinteresado, cabal y honrado, que además es un magnífico Fotógrafo. De esos retratadores con mayúsculas que no van figurando ni presumiendo de su extraordinario trabajo. De esos artistas que, a la chita callando, van creando maravillosas obras de arte para deleite de los más próximos. De esos que sin pretenderlo y, por obra y arte de todas las musas de los grandes virtuosos, recibe premios inesperados allende nuestras costas. El último éste, Los Pollux Awards 2011, con mención de Honor a su serie de los indigentes en B&N, imágenes que se expondrán en el Palais de Glace Exhibition de Buenos Aires en enero 2012: (busquen su nombre en esta serie del Link de los Premios Pollux http://www.thegalaawards.net/announcements/pollux-awards-2011 )

Y como adoro a este gran hombre, como reconocí hace muchísimo tiempo que un día su nombre sonaría entre los grandes, como me apetece ser mucho menos discreta de lo que él seguramente querría que fuese… aquí les dejo este link ,muestra-botón, de la magia de Francisco Artega.

http://www.simpleviewer.net/tiltviewer/app/?user_id=43279946@N07

TÚ Y YO

2011-11-08T12:14:00.000-08:00

Tú y yo, distantes pero cercanos.

unidos por la madre tierra y separados por voluntad del padre.

inmóviles, mirándonos, escuchándonos, borrándonos con el pasar d los días, hablándonos sin emitir palabras, sin intercambiar verbo, sin palparnos.

Tú y yo, idénticos y al mismo tiempo... completamente diferentes.

El Mojón II - Lanzarote.

2011-11-01T06:23:00.000-07:00

El Mojón, Lanzarote

2011-10-31T08:52:00.000-07:00

RINCONES EN RADIO LANZAROTE - FM 90.7

2011-10-25T01:05:00.000-07:00

Confirmada la entrevista con Francisco José Navarro Rodríguez en Radio Lanzarote, este próximo viernes a las 10.15 hrs.

Hablaremos de Fotografía, Poesía, Blog Rincones y muchísimas cositas más.

Escúchala en 90.7 de la FM.

Sin renuncias. (Para todos los que alguna vez amaron y para los que aún aman)

2011-10-21T01:37:00.000-07:00

No hay que renunciar a nada en esta vida, no hay que cerrarla con cadenas y candados.

Tú eres el amado, el galán en filmes, el libro ameno, la conversación más disfrutada, la noticia deseada, el personaje principal en relatos, la rima y el sentido en los poemas, el dulce reposo tras el cansancio y el aire.

Eres el amado.

Eres todos y cada uno de los sentires. El cúmulo nervioso de mariposas danzarinas, adentro. Eres el mal sueño, el sueño entero y la más bella de las fantasías. Eres el Noquiero y el Loquierotodo.

Eres el amado.

Fuiste y eres el portador de la más preciada de las miradas. Eres quien me lee, como diría mi querido Sabines, igual que a un libro. Eres quien brota con el despuntar del día y quien se recuesta, en mi orilla, con las horas oscuras acomodándote en tu hueco, allí donde yo descanse.

Eres el amado.

Te llevo en cada travesía y te doy la mano en cada soledad. Te hablo y te escucho, a diario, como hablo y escucho a mis pensamientos, a diario. Eres turbación y a la vez, tregua y rincón de paz. Eres el apoyo y la columna donde encuentro el sostén.

Eres el amado.

Eres el ayer, el presente y el mañana, porque convives conmigo, en mi propia piel, como si yo misma fuera. Eres mi punto de partida, mi inicio y mi final postrero. Eres mi media fruta, mi jugo entero, mi antojo, mi anhelo y mi deseo.

Eres mi amado.

No hay que renunciar a nada. No hoy. Tampoco el día de mañana. No, tampoco. Renunciar, a nada, ni a los quereres ni a nada. Renunciarte sería matarme y peor aún, olvidarte.Sería extinguirme y dejarte a un lado, amor, ahogarme. Sin amor, sin este amor, sólo me quedaría secarme.

RYAN WOODWARD - EL MAGO DE LA ANIMACIÓN VISUAL.

2011-10-21T00:59:00.000-07:00

Ryan Woodward, artista norteamericano, diseñador y animador que ha realizado proyectos para la Warner Bros, Sony Pictures, Cartoon Network, Walt Disney Studios, Marvel y Dreamworks.
Ryan ha producido y dirigido tres cortometrajes, El Lago, La Tortuga y el tiburón y Aliens que han sido mostrados en más de 40 festivales de cine en todo el mundo. Es profesor de animación en la Brigham Young University, donde enseña dibujo de storyboards, la figura, el desarrollo visual y animación.

Este video tiene 25.000 dibujos a mano para obtener como resultado esta fabulosa animación, que nos muestra una espectacular coreografía de danza.

Google - Martha Graham from Ryan J Woodward on Vimeo.

Web Ryan Woodward:

http://ryanwoodwardart.com/

Acción contra el Hambre

2011-10-20T06:36:00.000-07:00

Entra ahora en http://www.experimentocomparte.org/

Tarkovsky

2011-10-19T07:46:00.000-07:00

...Siempre admiré las leyes de la humanidad y desde muy temprana edad me enseñaron a respetar la dignidad de las personas. Considero que lo más importante en el mundo es la idea del bien y transmitirla a los niños.
Es necesario mimar a los niños. Ellos tienen que disfrutar una infancia de oro.
(Arseni Tarkovsky)

"Arseni Tarkovsky, el poeta barroco de tierras rusas, extraviado en un tiempo extraño”

(Extracto Poema de Tarkovsky)

El hombre tiene un cuerpo,
cual una celda.
Cansada el alma está
de su íntegra envoltura
Y oye por las rejas
de su viviente cárcel
la carraca del campo,
la trompa de los mares.
El alma es sin cuerpo,
como cuerpo sin camisa,
no hay labor ni intento,
ni verso ni concepto.
Y sueño otra Alma
vestida de otra forma:
arde y corre, tímida,
en busca de esperanza.

Link retratos Andréi Tarkovsky, destacado director de cine ruso e hijo del poeta.

http://www.diphotos.net/JJ/Tarkovskij/Web/li1.htm

Foto: Arséni Tarkovsky.

[Gracias Natalia Litvinova por este nuevo descubrimiento].

Porque hablar siempre es necesario. Charleta entre Rojas Marcos y Estrella Morente.

2011-10-18T04:58:00.000-07:00

"Si quieres hacer reír a la vida, haz planes." Estrella Morente

Marineros de Secano.

2011-10-17T03:09:00.000-07:00

Marineros de los de adentro, de tierra yerma, de secanos,
de lamentos y remordimientos.

Marineros de remotos sueños, de latir añejo, de pedregales,
de secanos, de temperamentos y tientos.

Marineros de alisios, de lluvias y llantos, de secanos,
de sotaventos y aguavientos.

Marineros de soledades todas, de montaña y barrancos, de secanos,
de sustentos y tormentos.

Marineros de silencios
de abandonos
de secanos
de libramientos

marineros de
vencimientos.

pEpA gLeZ

Secuelas volcánicas.

2011-10-17T02:13:00.000-07:00

Felicidades Madre.

2011-10-11T02:21:00.000-07:00

Ayer, desde la oscuridad de la madrugada, un quejido sordo me empujo hacia fuera del país de los sueños.

Espero que no fueras tú, madre.

Ayer, con el sonido hondo y penumbroso de un lamento audible, te imaginé a mi vera, mirándome y lamentándote aún por la partida.

Espero que no fueras tú, madre.

Ayer, mientras el duermevela reinaba en toda tu casa y las sombras se entregaban al descanso, te sentí deambular nerviosa como queriendo poner orden en el caos reinante. Espero que no fueras tú, madre.

Hoy día martes, once de octubre, soplaríamos velas si anduvieras por casa. Te compraría los bizcochos lustrados con azúcar o te haría un keke de sabores a vainilla. Habría botellas de refrescos de sabor a naranja o mejor, con aromas a limones. Te llevaría algún brillante broche que portara perlas o quizás, un suave foulard de los tonos de la tierra.

Hoy, tu cumpleaños, se celebraría con alegría, con cariño, con algún que otro rifi y rafe y con risas. Siempre rememorando risas.

Hoy, en el mes de las hojas amarillentas y las ramas desnudas del otoño, cumplirías y no diré cuantos, descuida, sé que no te gustaría. Quince. Volverás a festejar los quince y nos, los tuyos, seguiremos solicitándote el paso a los dieciséis.

Quince. Dejémoslo en quince - dirías con sonrisa socarrona.

Ayer escuché un gemido, un sollozo profundo, ahogado, sufrido, como queriendo mostrar una pena, un No Quiero, un Me Quedo.

Sólo espero que no fueras tú, madre.

Que fuera yo, madre.

Que tú no fueras.

Bellos Regalos a Contemplatio.

2011-10-08T13:00:00.000-07:00

El viejo Amigo Alberto Lasso, arquitecto de oficio, fotógrafo en sus ratos libres, amantes del Arte todo el tiempo, me ha hecho un bello Regalo por el que me siento agradecida y que comparto con todos:

Hace dos semanas me pase por tu exposición...me encantó...! Me gusta porque cambias de escalas y eso denota que hay un armazón y un esfuerzo en descubrir y mostrar algo que no todo el mundo tiene capacidad..Enhorabuena!!! Besos...y buen día...

El regalo de mi querida Syra, pura sensibilidad, tras visitar Contemplatio. Gracias, miles de gracias por tus letras.

http://camino-syra.blogspot.com/2011/10/pepa-gonzalez-en-la-sala-de-arte-charco.html

Mi amigo Luis Pascual, al que hoy tuve como compañía en Contemplatio, ha tenido la deferencia de escribir las sensaciones que mis retratos le provocaron luego de pasar por la Galería de Arte del Charco de San Ginés. No puedo dejar de compartir la belleza que me regala con sus palabras. Gracias Luis por tu forma de convertir sensaciones en poesía.

…A mi "gran amiga" Pepa y sus imágenes …

…la mejor foto tu mirada,

la viveza en ella,

tu entusiasmo en el mirar verde,

mirar que llega al alma,

que llega a los paisajes y formas que descubre,

a las sombras que abrazan agua y arena

en su relación íntima,

sabiendo de sus embates que calman,

al paisaje inconcluso que se llena de vida y esfuerzo,

que se modela en la necesidad,

a la arena resultado de tanta lucha

y aun con fuerza para albergar y sujetar vida,

a las miradas al cielo en su lento y constante caminar

aprovechando cada oportunidad,

a los bajíos que sueñan con ser risco,

cansados de tanto desgaste en el abrazo del mar,

a las luces caprichosas que nos regala el sol

cuando nos deja cada día,

al sueño que arropa el mar y su música,

dejándonos llevar a la calma que nos da,

a las entrañas del volcán gestando a sus reinas,

esas que acabarán rompiéndole el corazón,

a las texturas y colores que resaltas,

abandonadas al viento y al sol,

a la sal que se aferra a ser,

dejando el agua que la envuelve

en las manos del aire y del calor,

a los alambres que creen poder con la inmensidad del mar

y se abren al cielo intentando atraparlo

…a tantas cosas, Pepa,

a tantas cosas …que …

resulta difícil no fundirse en tu mirar,

ese mirar verde que descubre detalles de vida,

que nos regala tu forma de mirar y tu ser …

LUIS PASCUAL

CONTEMPLATIO EN LA REVISTA LANCELOT.

2011-10-07T08:33:00.000-07:00

Regalos de los visitantes a Contemplatio.

"Dios cada cierto tiempo manda un ángel a este mundo disfrazado de persona, para hacer cosas celestiales, tu exposición es Celestial. Impresionante, grande, única, no guardes la gran gama fotográfica que tienes. gracias". Juan Ramón Eugenio Fuentes

"Mi piacciono molto le expressioni visive e verbali della tua anima. verró a trovarvi. grazie per la tua energia de ami condividete". Gabriele Martelli, Italia

"Me ha encantado volver a tener noticia suya. es precioso el sentimiento que transmites de Lanzarote. sigue así. me gustaría tener noticias sobre futuras expos. un abrazo." Belen Santa Eugenia.

"Impresionante". Liz - lancelot inglés.

"Pepa soy Francisco. me ha gustado un montón!!!!"

"Me ha gustado mucho. de lejos parece óleo, la idea de fotografía en lienzo está muy bien. bueno, a seguir. " Nely.

"Soy Ángel Montero Dorta. fotógrafo. Gracias por la propuesta visual y buena suerte para seguir creando arte. volveré. "

CONTEMPLATIO EN TV AUTONÓMICA CANARIA.

2011-10-06T02:51:00.000-07:00

MINUTO 43:46 DEL VIDEO
EN EL CIERRE DE EMISIÓN.

COMTEMPLATIO se abrió al mundo.

2011-10-04T04:04:00.000-07:00

Gracias a todos. A los que presenciaron la puesta en escena, a los que intentaron personarse y no pudieron, a los que queriendo no tuvieron posibilidad y también a los que jamás pensaron estar pero

se alegran por una.

Gracias a todos. Estuve muy arropada y recibí más cariño del que jamás pude soñar.

Mil gracias a Eva de Anta, Concejal de Cultura Ayto. Arrecife, por toda la belleza en letras que

me regaló ayer noche.

De todo corazón, Gracias. CONTEMPLATIO les espera. Besos miles.
Pepa González

Sobre Contemplatio, Martín Martín Delgado (Arquitecto por accidente artista por vocación http://www.martinmartin.org/):

"Contemplatio es auténtica POESÍA VISUAL...
Un regalo para la inteligencia".

LINK NOTA DE PRENSA:

Rotundo éxito anoche de la Exposición de Pepa González COMTEMPLATIO en la Sala de Arte del Charco de San Ginés

CONTEMPLATIO - NUEVA EXPOSICIÓN FOTOGRÁFICA (3-28 oct.)

2011-09-28T02:36:00.000-07:00

Revista El Notario:

http://revistaelnotario.com/2011/09/una-exposicion-y-un-encuentro-poetico-se-suman-a-los-actos-de-aniversario-de-la-reserva-de-la-biosfera-2/

Canarias7

http://www.canarias7.es/articulo.cfm?id=231272

Noticias Canarias.com

http://www.noticanarias.com/?p=35525

http://ociolanzarote.com/actualidad/contemplatio-de-pepa-gonzalez-lunes-03-de-octubre/

Ocio Lanzarote

CURSO INICIACIÓN CETRERÍA

2011-09-28T02:20:00.000-07:00

Los amigos, Conchi y Alejandro, han organizado un curso de Cetrería para todo aquel que quiera iniciarse en estos lares y disfrutar de un fin de semana lleno de belleza junto a los Halcones Harris.

Para inscribirse…leer el cartel.

Otoños de Abrigo.

2011-09-26T02:37:00.000-07:00

Llegando el otoño siento frío.

En cuanto amarillean las hojas del laurel de indias, me inunda el frío.

Desde que las nubes grisáceas se balancean sobre mi cabeza, aparece el frío.

Cuando las horas se tornan breves, desplazando luces para dar entrada a la oscuridad, siento frío.

Tu doloroso adiós, en octubre, con la llegada otoñal, únicamente me llenó de fríos.

3.0 CADENA SER LANZAROTE (89.7 FM)

2011-09-26T01:45:00.000-07:00

COLABORANDO CON LAS ONDAS.
PROGRAMA 3.0 EN CADENA SER CON LUCÍA RGUEZ Y MªJOSÉ PÉREZ

"EL CUARTO DE EN MEDIO" - COACH.

ESCÚCHALO EN EL LINK QUE COMPARTO:

http://www.ivoox.com/ser-3-0-el-cuarto-medio-audios-mp3_rf_809936_1.html

"Yaiza, el Templo de la Poesía en Lanzarote”

2011-09-26T00:22:00.000-07:00

http://revistaelnotario.com/2011/09/yaiza-se-reafirma-como-el-templo-de-la-poesia-en-lanzarote/#more-15596

http://www.cronicasdelanzarote.es/spip.php?article36247

http://www.teldeactualidad.com/noticias.php?area=cultura&id=2420

Gracias a la Asociación de Poetas y Escritores "La Arcadia" y a la Concejalía de Cultura y Festejos del Ayto. de Yaiza , en especial a Yolanda Gil de la Puente, por hacerme partícipe de este Acto lleno de belleza.

Proxima Expo. Oct. 2011

2011-09-23T04:09:00.000-07:00

Implicados en el 40 Aniversario del Programa “Hombre y Biosfera”(MaB) de la Unesco y 18 Aniversario de Lanzarote Reserva de la Biosfera

Autor: Revista El Notario

Con motivo de la celebración de los actos del 40 Aniversario del Programa “Hombre y Biosfera”(MaB) de la Unesco y 18 Aniversario de Lanzarote, Reserva de Biosfera, donde la Revista el Notario es parte activa, se han organizado dos actos que van a desarrollarse en la Sala de Arte Charco de San Ginés, junto a la oficina de la Reserva de la Biosfera del Cabildo de Lanzarote y la colaboración del Ayuntamiento de Arrecife.

Uno de ellos es una exposición fotográfica de la mano de la artista Pepa González, que nos trasladará mediante el objetivo de su cámara a los valores de nuestra isla y el por qué somos Reserva de la Biosfera.

Está exposición se inaugurará el lunes 3 de oct. a las 20.30 horas y se podrá visitar hasta 28 de octubre.

Por otro lado, el jueves 6 de oct. a las 20 horas se celebrará un encuentro poético titulado; Enamorados de Lanzarote, donde participarán poetas de reconocido prestigio como Antonio Corujo, Reyes Tabares, Antonio Gutiérrez, Aquilino García y el director de Revista el Notario, Ramón Rodríguez.

Entrada Gratuita para ambos actos.

http://revistaelnotario.com/2011/09/implicados-en-el-40-aniversario-del-programa-%e2%80%9chombre-y-biosfera%e2%80%9dmab-de-la-unesco-y-18-aniversario-de-lanzarote/

La Belleza Estética de Sylvie Guillem.

2011-09-22T01:35:00.000-07:00

Sylvie Guillem : Primera bailarina en el Ballet de la Ópera de París entre 1984-89 y del Royal Ballet de Londres desde 1989-2003.

Nuréyev la convierte en "etoile" (estrella) en El lago de los cisnes.

Actualmente es bailarina de danza contemporánea trabajando con coreógrafos como: Akram Khan y Russell Maliphant.

A INMA LÓPEZ. D.E.P.

2011-09-20T12:19:00.000-07:00

Lloro y no quiero llorarte. Quiero sonreírte como lo hacíamos en cualquier ocasión que nuestros ojos se encontraban.

Lloro y no deseo llenarte con mis lágrimas. Deseo rozar de nuevo nuestras vidas para enfrentar con optimismo los avatares del destino.

Lloro y no pretendo convertir tu recuerdo en llantos. Pretendo soñarte llena de vitalidad y de entusiasmo, repartiendo en derredor toda esa magia que desplegabas con cada una de tus carcajadas.

Lloro y no aspiro a retenerte con muestras de tristeza. Aspiro a saborear cada instante que formaste parte de mi vida, dibujando con tus palabras maravillosos adornos que transportaba el aire.

Partida temprana la tuya. Caminando con sigilo hacia el otro lado de la puerta grande. Contemplando a quienes premiaste con tu ser, desde esa lejanía en que hoy se convierte tu deambular.

Queridísima amiga, enorme amiga, amada amiga... hace muy poco tiempo me escribiste, para mi regocijo, un último mensaje:

“Nosotras somos unas expertas en echarnos unas risas, así que lo haremos. Gracias por tus mensajes de aliento. Los agradezco mucho. Gracias Bombón”

Y ahora, desde el otro lado del portón que nos separa te digo: Echaremos esas risas. Esas y todas las que nos quedan por echar. Así lo haremos porque así debe ser y será. Espérame allí donde estés porque iré a tu encuentro y me sentaré a tu vera con el más apetecible de los propósitos: escuchar y contemplar tu risa. No me despido pues, te diré mejor hasta luego.

Gracias por estar. Gracias por formar parte de mí y de este paseo, que es la vida, en donde tuve la suerte de encontrarte. Gracias. Eternamente, gracias.

Todo mi amor.

Self-portrait

2011-09-15T11:09:00.000-07:00

El autorretrato es uno de los ejercicios de examen y observación más complejos que puede hacer un creador. Conlleva escudriñarse el semblante y la fisonomía. Analizarse para lograr que el gesto, el ánimo e incluso el alma, se trasladen a la obra que persigue realizar.

El mío: Desfigurado, un Borrón en blanco y negro, un Contorno, un Trazo sin perfil, sin Ombligo de inicio, sin Extremidades útiles, a expensas de ser concluida por el que me mira, como Figura de arcilla a medio terminar,
una Sombra.

Me beneficio de la pluma de Eliseo Alberto y hago mía su frase:

“Me considero afortunada. La gente que me mira no me ve”

All of me ...Why not take all of me

Can't you see I'm no good without you

Take my lips I want to lose them

Take my arms I'll never use them

Your goodbye left me with eyes that cry

How can I go on dear, without you

You took the part that once was my heart

So why not take all of me

2011-09-12T07:14:00.000-07:00

Stjepan Hauser es un joven chelista croata de la ciudad de Pula en Istria.

Uno de los últimos alumnos del gran músico ruso Rostropovich. En octubre del 2006 fue el único chelista escogido para tocar en un concierto de gala en Palazzo Vecchio, Florencia. Se le han otorgado 21 premios en concursos musicales, nacionales e internacionales.

Junto con la violinista eslovena Lana Trotovesk y la pianista japonesa Yoko Misumi, Hauser es parte del Greenwich Trío.

http://www.stjepanhauser.com/

http://www.facebook.com/pages/Stjepan-Hauser-Official/132406600173425

NU2 - MAR Y ARTE SEPT-NOV 2011

2011-09-09T07:41:00.000-07:00

REVISTA NU2 EN REDES

FACEBOOK: http://www.facebook.com/pages/NU2-Revista-Mar-y-Arte/207213415983068

WEB NU2: http://www.nu2.es/

Fireworks

2011-09-05T07:39:00.000-07:00

Voladores, Petardos, Tracas, Fuegos de Artificio, Pólvora.

FRANCESCA WOODMAN - FOTÓGRAFA

2011-08-29T11:48:00.000-07:00

(Denver – Colorado) Hija de George y Betty Woodman, artistas plásticos que en la actualidad gestionan un archivo de más de 800 imágenes tomadas por su hija Francesca. Su trabajo se identificó con el surrealismo y el futurismo, ganando importancia en sus fotografías así como el declive, representado paredes desnudas como fondo y objetos antiguos, llenando con ellos su obra. Se trasladó a Nueva York en 1979 en donde quiso hacer carrera fotográfica. A causa de una depresión, Francesca Woodman se quitó la vida el 19 de enero de 1981 lanzándose al vacío desde un edificio.

Sus fotos son retratos de mujeres en blanco y negro y, en muchas, ella es la modelo. El cuerpo es elemento central, anatomías borrosas, sombras en espacios abandonados y en decadencia. Fascinada por la muerte y su significado, la hace sentir en fotografías dentro de casas vetustas junto a naturalezas mortecinas y rincones en ruinas.

Sus retratos gotean vigor, carácter, fortaleza e innovación. En ocasiones, la mirada de Woodman reflejaba el sentir de un varón y, en otros instantes, era una fémina quien parecía observar desde el otro lado del objetivo. Jamás permitió que los cuerpos y sombras estuvieran mal encuadrados. Retratos con temporizador (de entre 8 y 15 segundos) que hacen reflexionar sobre la esencia de su peculiar forma de mirar porque no importa "quién" aparece en la imagen ni tampoco el "qué" aparece en ellas. Las imágenes de Woodman tienen alma propia que se instalada por dentro del que las contempla. Se pueden mirar decenas de veces desenterrando de ellas detalles nuevos con cada visionado. Son instantáneas eróticas e incluso trágicas. Woodman mostraba con ellas su estado vital: un mundo caótico y en decrepitud.

La obra de Francesca Woodman solidifica el individualismo convirtiendo en hielo la zozobra que la inunda.

“Mi vida en este punto es como un sedimento muy viejo en una taza de café y preferiría morir joven dejando varias realizaciones en vez de ir borrando atropelladamente todas estas cosas delicadas”.

SER OTRO

2011-08-28T03:05:00.000-07:00

Ser Juguete de viento esperando ráfagas. Girar de un lado y de otro sin importar hacia donde da el sol o desde donde cubren las nubes. Moverse al compás de la brisa. Bailar al son de los alisios dejando que las rachas te bamboleen. Suspendido en lo alto. Contemplando lejanías inalcanzables. Recibiendo rayos de luz y rocíos de noches cerradas.

Respirando libertad. Soñando. Ser otro.

Ser Reflejo sobre loseta caldeada. Dibujar anatomías imaginarias escondiéndose y descubriéndose, dependiendo de las miradas. Engrandeciéndose cuando la distancia abunda y aminorándose, si se siente cercano el motivo de vida. Aliento traslúcido pleno de tersura. Oscuridad y brillo. Sombra enraizada a texturas con cuerpo propio.

Respirando ensoñación. Libertando. Ser otro.

Ser Ferro forjado por manos apasionadas de un artista. Dejarse acariciar por ideas nuevas. Conformar belleza y fortaleza. Abrirse valiente ante los envites y plegarse, henchido y templado, ante el amor. Ser rojiza herrumbre que acompaña serena al tiempo. Vida indestructible. Espíritu de hierro inmortal.

Liberando sueños. Respirando. Ser otro.

DESCUBRIENDO LA CETRERÍA

2011-08-26T01:28:00.000-07:00

R.A.E : CETRERÍA (De cetrero2).

1.- Arte de criar, domesticar, enseñar y curar los halcones y demás aves que servían para la caza de volatería.

2.- Caza de aves y algunos cuadrúpedos que se hacía con halcones, azores y otros pájaros que perseguían la presa hasta herirla o matarla.

En la caza de cetrería, existan dos modalidades. 1/ El alto vuelo practicada con halcones. 2/ El bajo vuelo con azores y gavilanes.

El primer registro fiable que se conoce de este arte de caza es un bajorrelieve asirio (722-705 a.C). En el estilo de vida de este pueblo asiático nómada, el empleo de halcones y águilas era un método eficaz para lograr alimento, mejor que los arcos y las lanzas primitivas. En China y Japón se encuentran registros del empleo de halcones para la caza que datan del 206-335 d.C. Se cree que la cetrería llegó pronto a Persia y Arabia. Persia se convirtió en el núcleo de cetrería de Oriente Próximo. No aparece este arte en frescos griegos ni romanos.
Las fuentes escritas dan testimonio de la prosperidad que alcanzó la cetrería en Turquía, China y Tartaria. En el área del Mediterráneo hacia el 400 d.C la cetrería ya se había convertido en parte integral de las vidas de las poblaciones germánicas.

En el medievo el rango social de las personas determinaba en gran manera la rapaz que convenía usar, según la abadesa J. Berger: “Un águila para un emperador, un gerifalte para un rey, un peregrino para un conde, un esmerejón para una dama, un azor para un terrateniente, un gavilán para un sacerdote, un mosquete (gavilán macho) para el clérigo”.
Durante el 500 y el 1600 d.C. se conoció el cenit de esta actividad. Los halcones eran llevados a la corte, a la iglesia, incluso al campo de batalla. Durante las Cruzadas, cristianos y sarracenos emplearon halcones como ofrendas de paz y artículos de comercio y encontraban tiempo, entre batallas, para ir de caza. Nobles cristianos deslumbraron a los sultanes árabes con blancos gerifaltes procedentes de países nórdicos y cazadores árabes sorprendieron con avanzadas técnicas en el adiestramiento de los halcones, principalmente, el empleo de la caperuza.
Como curiosidades: El rey Jaime I el Conquistador, tenía en su corte varios halconeros y convirtió la albufera de Valencia en coto real. Su mujer, la reina Violante de Hungría y más tarde su hija la infanta Violante de Aragón, casada con Alfonso X, el Sabio, fueron unas grandes apasionadas de la halconería.

Alfonso X dictó leyes que protegían las aves de presa. Como buen halconero y conocedor de su biología, penaba el expolio de huevos así como robar del nido pollos sin plumas. También penaba la captura de reproductores adultos. La pena menor era perder la mano derecha.

Al final del siglo XIII, Marco Polo relataba que el Gran Emperador mongol Kublai Khan se dirigía cada año, en el mes de marzo, hacia Kambaluk (Pekín) acompañado por 10.000 halconeros y pajareros para dedicarse a cazar.

En la actualidad, la halconería todavía tiene papel de poder y prestigio en los Emiratos Árabes. Gracias a los halconeros mundiales no han desaparecido muchas rapaces, ya que su cría en cautividad y la inseminación artificial hacen que se recuperen las poblaciones.
Los halconeros utilizan también este arte para el control de exceso de animales ayudando con ello al equilibrio medioambiental.

Gracias, a Alejandro y Conchi, por su amabilidad y por permitirnos vivir de cerquita una tarde apasionante con sus halcones harris y sus azores.

FUERTEVENTURA - VENTURA FUERTE - FUERTEMENTE VENTUROSA

2011-08-23T07:37:00.001-07:00

Isla henchida de solemne belleza trágica, toda ella entrañas calcinadas de la tierra madrastra.

Soledades desnudas, esqueléticas, descarnada. Esqueleto de tierra, rojiza osamenta atormentada de sed. Noble y robusta pobreza, hermosura enjuta, tierra que retiembla el ánimo.

Escuela de sosiego, sanatorio, fuente de calma. Tesoro de salud y nobleza.

Mar serena, sereno cielo, hija de las entrañas fogosas de la tierra.

Isla sedienta ceñida de mar y con toldo de nubes. Isla sufrida y ermitaña.

Ruinas de volcanes que son sus montañas. Colinas peladas. Viento mezquino y lacio y gris follaje. Montañas de una isla acamellada.

Con esta desnudez, Fuerteventura - pedazo de mi alma eterna ya - describe su propia vida, se describe a sí misma. Un oasis me fuiste, isla bendita. Cuando llegué a tu roca llegué a puerto y esperándome allí la última cita sobre tu mar vi el cielo todo abierto. Dejé esa roca llorando y es que dejaba en ella mis raíces... raíces en la roca.

(Miguel de Unamuno y Jugo - Exilio en Maxorata del 10 de marzo 1924/ 9 julio 1924)

ELVIS A LA DERIVA

2011-08-17T12:26:00.000-07:00

(No puedes dejarme en este abismo donde no soy capaz de encontrarte. ¡No puedo vivir sin mi vida! ¡No puedo vivir sin mi alma!

Heathcliff. Cumbres borrascosas de Emily Brontë)

Un año y sigues estando en todas las cosas, en cada rincón, en cualquier sombra y en casi todas las luces menos en las de neón, esas nunca te gustaron, lo recuerdo bien. Pero sí que estás en las de tono amarillento que parecen pedir auxilio de tan débiles y tristonas y, también en las que se enroscan nuevas en las lámparas del dormitorio brillando de forma deslumbrante hasta amoldarse a la estructura matriz, formando un solo cuerpo como un día tú y yo lo hicimos. Y en las luces callejeras que tanto te maravillaba retratar siempre que las líneas de la luminaria llamaban tu atención. O en las que alumbran la entrada a viviendas o las de salidas de las salas de cine. Te gustaban las luces porque tú eras, y sigues siendo, la luz. La auténtica y única luz.

Debí darme cuenta antes. Desde que miraste distinto. Desde que hablaste distinto. Mucho antes. Y si me repito diciendo que no lo vi llegar, es porque siempre fui un cobarde. Un maldito cobarde que prefirió agarrarse a un fantasma en vez de mirar de frente al horror y a toda la vorágine de dolor que lo acompañaba, a esa espiral de engaños y miedos subyacentes. Ahora repaso los días como ladrillos de una edificación centenaria que se van derrumbando con calma pero sin pausa. El amor se esfumó y quedó en el aire la niebla mustia de ese sentimiento. Aunque no me lo dijeras nunca, hoy día soy muy consciente de que se evaporó igual que se evapora el agua en plena ebullición, perdiéndose y abandonando su cuerpo. Se te fue el amor del mismo modo que se disipa la oscuridad con la llegada de los rayos de sol. Y te fuiste un día, hace ya un año, para no regresar. Imagino que todo lo pensaste bien, perfectamente bien antes de recoger y marchar porque, te preocupaste y mucho de salir con tus bultos de una sola vez, evitando verme de nuevo y contemplar de frente a este temeroso desecho, al hombre lúgubre, débil y acongojado que dejabas herido de muerte.

Ya lo decía el refranero que tanto te gustaba emplear: "Claridades de la calle, oscuridades de las casas". Claridades de la calle porque afuera todo parecía ir bien, mejor que bien. Con la única excepción de que, en esta ocasión también era yo uno de esos extraños que no eran capaces de ver la oscuridad, la negritud que merodeaba nuestro hogar y nuestra vida.

Escuchando las letras de Elvis tú te convertías en melodía, en verdad. Antes adoraba a Elvis y a esas baladas melosas que acariciaban con cada nota, convirtiendo los minutos en Films en blanco y negro, en sonrisas perfectas y tupes brillantes.

“Love me tender…love me sweet…never let me go. You have made my life complete…and I love you so…”.

Es cierto. Antes me gustaba mucho Elvis. Y me pregunté un tiempo en qué parte de la melodía decidiste presionar el pause dejando el reproductor en silencio. ¿En el “sweet” que siempre te resultó empalagoso o en la parte en que te decía que te quería como a nada en el mundo? Era yo quien se suponía te suplicaba para que no me dejaras tomar una decisión equivocada. Era yo quien pensó siempre que algún día marcharía porque hasta que llegaste tú, mi vida circulaba en solitario y sin pretensión de compartir el trayecto con nadie.

Mejor solo que mal acompañado – decía continuamente madre y como bien apuntaba ella, cualquier pasión se convertiría al final en una mala compañía o en un pavoroso vacío. ¡Pero qué sabia madre!.

De ese terrible vacío sí que ando ahora sobrado. El vacío camina a sus anchas por en derredor abarcándolo todo.

“Love me tender…love me dear…tell me you are mine. I´ll be yours through all the years, till the end of time”. ¿Cómo diablos iba a esperar una despedida después de estas verdades entonadas para ti? Al final soy yo quien las grabó de por vida en la piel
“Till the end of time”. Mira que me gustaba Elvis.

Podrías haberte llamado de otra forma. Podría haber encontrado un nombre distinto. Una mujer diferente. Una sonrisa menos preciosa. Unos ojos menos aceitunos. Una mujer menos… una hembra menos “tú”. Podría haberme percatado de que esa forma tuya de mirar y esa manera tuya de desenvolverte ante el mundo, sólo podría traerme desolación porque arrollaste todo con tu paso por mi vida. Igual que llenaste de luz los espacios me sumiste en la más total oscuridad regalándome puras noches sin lunas, sin guía para volver a recalar y continuar. Un día, hace hoy un año, te soltaste la amarra y te vi apartarte con el movimiento acompasado de las mareas dejando el noray agrietado, lleno de herrumbre y envejecido, sin rescate. Y esa pieza resquebrajada soy yo.Sí. El amor se nos evaporó.

Ahora lloro y me asombra sobremanera que lograras hacerme llorar. Bien sabes que yo no lloraba, jamás lo hice. Era más de esos que llevan el manantial por dentro. No lloraba pero ahora lloro y en los últimos meses, creo que incluso más que al principio. He leído que se debe al duelo tardío y que es necesario para recomponer lo quebrado. He descubierto que llorar me alivia y así, por lo menos, pongo fuera todo ese espanto que quedó con tu partida. Lloro en público y también en privado. Lloro si miro tus fotos y cuando recuerdo tu voz. Lloro de madrugada cuando me despierta tu imagen y también mientras desayuno, si te imagino de pie, junto a mí. Lloro y lo hago sin frenos, expulsando la tristeza, desalojándote a ti de mí.

Definitivamente tenía que haber pensado en buscar una mujer con otro nombre. ¿Cómo puede alguien enamorarse de una mujer llamada "Alma" y no sentir pavor? ¿Cómo puede alguien pensar que enamorarse de "Alma" no conlleva el temor de perderla algún día y, de paso, perder la de uno, la propia? Porque llamarse "Alma" no es solo ser bautizada con ese nombre…es mucho más. Esas cuatro letras deberían llevar un prospecto con instrucciones de posología y efectos secundarios porque, después de su aparición, después de pronunciarlo, sentirlo, tenerlo, después de "Alma" todo germina y con su adiós todo se pudre. Y es que todo en esta vida tiene Alma, hasta la más mísera piedra de acantilado llena de musgo o páramo reseco de calor, hasta la huella de un perro en arena de playa, hasta el jarrón vacío que espera nuevo ramo o las hojas otoñales que piden ser retratadas. Todo tiene "Alma" y el "Alma" está en todo. También sigue en casa, en mí. Y siento aún la pena. Escribo y en cada letra siento aún la congoja porque, continuas viva en cada palabra y en cada frase que redacto y estás aunque no estés y, vives aunque estés muerta, vives. El "Alma" siempre está en lo que uno escribe y en lo que uno piensa y hasta en lo que uno respira. Seguirás viva y será así, presente, reinando, ahora y siempre.

Lloro y lo acepto o tal vez sea a la inversa, acepto y me resigno en llantos. El caso es que reconozco tu pérdida y con total entereza, sin resentimientos, sin críticas, ¿qué sacaría con ellas?.

Sólo hay una cosa que me duele y que te echaría en cara si pudiera. Solamente hay algo que me mortifica más que el vacío, que los lloros, que el abandono y la viudez sentimental. Algo que consigue revolverme las entrañas y que me deja un sabor a repugnancia y hartazgo. Puestos a recriminarte algo, mi querida y anhelada "Alma", te diría que lo más que me incomoda de toda esta historia no fue la forma en que partiste, ni siquiera la falta de forma o la inconsistencia de motivos para la ruptura. Se volatilizó el amor y ya. Lo que realmente me jode es que le haya perdido el gusto a Elvis, a su música, a su voz, al gran Elvis, al Rey, para que en su reemplazo resuenen en mi cabeza los acordes de la abominable canción del Perales, ¿Y QUIÉN ES ÉL?, entonada por ese tal Mark Anthony de telenovela. Eso sí que me ha dejado absolutamente descolocado y me pregunto, en cada ocasión que la caja de resonancia de mi cuerpo se empeña en tararearla, si debería despeñarme, tomarme algún que otro somnífero, cortarme las venas o quizás, dejármelas crecer para abrazar, algún día, algún otro amor.

Así que con aversión firme, con asco incluso y coreando casi a diario el: “¿y en qué lugarrrr se enamoró de tiiiiiii?” que se empeña en personarse, entrando y saliendo sin invitación previa, sobrevivo a la mayor y más dura de las tempestades posibles: la del buen gusto. Y mientras tanto y para mi desdicha, mi idolatrado, talentoso y estimado Elvis, sigue sin rumbo fijo y a la deriva. ¡HAY QUE JODERSE!

pEpA gLeZ

RGB - INFÉRNUM

2011-08-12T23:16:00.000-07:00

El Averno no está sólo en llamas.

La Perdición no se limita al rojo incendiario.

Las Tinieblas no irradian únicamente tonalidades sanguinolentas.

El Abismo no llegó después de la Falta.

El Infierno fue el inicio y los Primarios gestaron sus entrañas vistiéndolo con sus matices.

Tras el Tártaro tomó el resto su Forma y Color.

HABLAMOS

2011-08-09T08:02:00.000-07:00

Me gusta conversar con otras mujeres. Saboreo los minutos previos a una conversación de féminas, conocedora desde antes del inicio de tal acontecimiento, de lo gustoso que me resultarán esos minutos de tertulia. Disfruto muchísimo oyendo el parloteo, alegre y acelerado de esas amigas que se reencuentran tras muchos meses sin verse o, de aquellas cuasi hermanas que dejaron conversación a medias por falta de tiempo y que comparten vivencias, desde más allá de lo que puedan recordar. Me regocija observar a damas de cierta edad enunciando máximas vitales tras haber dejado atrás días, meses, años enteros, sobreviviendo a los oleajes, tempestades y resacas de toda una vida. Me resulta embriagador contemplar como las mujeres somos capaces de mirarnos sin pronunciar sílabas, transmitiéndonos de forma casi instintiva cualquier historieta que nos propongamos disertar, como muy bien representa de forma exagerada e hilarante, con gesticulaciones de rostro y movimientos de extremidades, el cómico canario Vieira. Da igual que se hable de temas triviales o trascendentales, de pedicura o manicura, de historia o cine, de cocina o limpieza, de arquitectura o literatura, da igual. Cualquier tema que planteemos llevará casi siempre aparejada risas y, en su defecto, lágrimas. Muchas mujeres son expertas en sentir empatía y esa facilidad para abrigar, interiorizar y hacer latir como propia la alegría o padecimiento ajeno, hace que nos hagamos confidencias inmensas, descomunales, extraordinarias. A las conversaciones de mujeres no les falta de nada: algunas son picantes, otras intelectuales incluso científicas, muchas arrastran y se sumergen en críticas ásperas al sistema, críticas a las formas, a la educación, al devenir de la historia, críticas a principios, a derechos y sobre todo, principalmente y de forma reiterativa, críticas a los hombres. A ese otro género sin el que no concebimos la vida pero al que tenemos la necesidad imperiosa de intentar modelar siempre a nuestro antojo para, según muchas piensan, “hacernos la vida algo más llevadera”, sabiendo generación tras generación de mujeres que constituye, tan sólo la tentativa, un “Craso e Inútil Equívoco”. Hablamos también de los niños indistintamente de haber tenido descendencia, bien como madres, como abuelas, como tías. Hablamos de la casa, para muchas una verdadera tortura mientras que para otras es su más preciado y querido refugio. Hablamos de enfermedades, venideras o llevaderas. Hablamos del vecino, del alcalde, del conserje y hasta del panadero. Hablamos de gimnasios, de nuevas disciplinas deportivas, de medidas efectivas para reducción de esa chicha o aquella pistolera. Ahhh! Y hablamos de dietas: de las de verduras, las de frutas, las de líquidos, las que limpian hasta la esclerótica, las del paleolítico , las anti colesterol, las macrobiótica, las del yoghourt y las del arroz, las de los tres días y las de los siete kilos. Sí. Definitivamente hablamos de Dietas. Y también del último modelo de auto: 4x4, descapotables, rancheras, de cuatro plazas, de cinco, de nueve, caravanas…coches al fin. O sobre las hipotecas, los préstamos, los avales, los intereses bancarios y los regalitos de catálogos por abuso y uso de las tarjetas de créditos. Hablamos de amores, de los de verdad. Amores pasados y presentes. Sentimientos vívidos y mortecinos. Hablamos de apegos, de ternuras, de caricias, del “Amor”. Hablamos de sexo, de experiencias, de interrogantes, de disfrute, de ganas y de desganas. Hablamos de infidelidades, supuestas o confesas. De ellos y de ellas. Hablamos desde la experiencia y en otros tantos momentos, desde el desconocimiento. Hablamos. Y de las arrugas. De las señas que el señor Tempo nos va dejando sin permiso, de las pieles de unas y de otras, de la importancia que tiene para unas y de la carencia de ella, para tantas otras. De la necesidad de volar, incluso sin emplear artilugios mecánicos que se acerquen a las nubes. De evaporarnos por días. De desaparecer por un tiempo, incluso de las ganas de morir que en momentos puntuales sentimos todas. Hablamos de las guerras y de la posibilidad de erradicar el mal. De los dineros y de donde invertiríamos los caudales públicos. Del hambre y de las muertes por hambruna. De nuestro retiro de descanso, de nuestros sueños. De poesía y de prosa. De aquel olor que nos dejó huella y de los dulces de madre que, con su falta, ya no se degustarán. Hablamos y, sobre todo y gracias a ese maravilloso don del verbo, de la palabra, de las muecas y los gestos ... sentimos y SOBREVIVIMOS. Y ya lo enunció Don José Saramago, el nobel portugués, en una de sus últimas conversaciones antes del adiós postrero: “El mundo se sostiene en su órbita gracias a las conversaciones de las mujeres”.

Sí, hablamos.

pEpA gLeZ

Foto: Kenyan women heating milk (google pic. Science Photo Library - From the book 'What I Eat: Around the World in 80 Diets' by Peter Menzel and Faith D'Aluisio)

MIRANDO AL MAR...ME PERMITÍ SOÑAR.

2011-08-08T03:30:00.000-07:00

pEpA gLeZ (Puerto Carmen -Lanzarote- 2011)

2011-08-05T07:43:00.000-07:00

Así...de la misma forma en que la suave espuma recala en la dorada costa, de la misma forma en que se cuela su salada esencia por entre los diminutos granos, inundándolo todo, invadiéndolo todo, así...de igual modo...se filtra tu amor por entre los poros de este cuerpo que espera ansioso sumergirse y ser bañado por tus labios.

FELICITACIONES AL GRAN FOTÓGRAFO ROGER MÉNDEZ

2011-08-03T04:06:00.000-07:00

Hace ya unos años, muy cercanos en la memoria aunque algo más lejanos en el calendario, un magnífico artista de la fotografía además de gran persona y extraordinario profesional, apareció en mi despacho mostrando su trabajo y desprendiendo, con la naturalidad, sencillez y la humildad que lo caracterizan, la magia del Arte Fotográfico por doquier. Habló con verbo ligero y directo; relató experiencias de sus reportajes fotográficos viajando por distintas localizaciones geográficas; regaló a manos llenas saber y buenos consejos; permitió que una joven atrevida y con escaso sentido de la vergüenza propia le enseñara algo de su faceta retratista, recibiendo de él comentarios valiosos que la empujarían a continuar desarrollando el incipiente interés por las instantáneas transformando, lo que a priori era un escarceo fugaz con la lente, en un necesidad vital hoy día.

Ese fabuloso hombre es el Fotógrafo Roger Méndez y esa joven, que jugaba a disparar con su pequeña cámara retratando todo lo que deseaba retener en retina, era yo.

Me siento inmensamente feliz por poder compartir con todos los lectores de Rincones, el último de los logros del queridísimo virtuoso fotógrafo y amigo, Roger Méndez. Premio: Humboldt tinto dulce & Hasselblad Owners Club Most popular photographers of the month

Este link lo muestra: http://rogermendez.com/blog/?p=732

DESDE EL CUORE, MIS MÁS SINCERAS FELICITACIONES, QUERIDO ROGER.

Más sobre su trabajo en Flickr. Vean y disfruten.

http://www.flickr.com/photos/46517391@N02/

Mitología Guanche - Islas Canarias

2011-08-02T07:14:00.000-07:00

...Porque antes de Él no había nada. Antes de su presencia, la más absoluta oscuridad. El Vacío. El Mar no reflejó jamás el cielo y las Luces carecieron de colores.

Después, con su llegada, aunando los tres elementos: Tierra, Fuego y Aire... Achamán - Dios todopoderoso y eterno - creó la Vida.

Achamán, el único y verdadero, luchó contra Guayota, demonio viviente en el interior del Teide para liberar a Magec, Dios Sol y de la Luz, retenido por Guayota en las profundidades de las tinieblas. Y tomó Achamán entre sus manos a Magec rescatándolo de las garras del mal, cerró el pico Teide impidiendo escapara el infierno de sus adentros, apresó a Guayota entre sus tripas condenándolo hasta el fin de los días.

Y Guayota desde el averno, resistiéndose al encarcelamiento, provocó fuertes movimientos rompiendo la tierra Guanche y dando origen a las siete islas: Tyterogaka (Lanzarote), Erbane (Fuerteventura), Tamarán (Gran Canaria), Achined (Tenerife), Gomera (La Gomera), Benahoare (La Palma) y Ezeró (El Hierro).

(Mitología Guanche - Islas Canarias)

Porque...me encantaría.

2011-07-28T05:23:00.000-07:00

A veces me encantaría ser cuerda de violín y vibrar cada vez que me rozas.

Me encantaría ser red en telares y atrapar todos los sueños cuando me rondas.

Me encantaría ser ramaje de frutales florecidos y decorarte la vida y las horas.

A veces me encantaría ser aire en tu cara y acariciarte siempre que te desmoronas.

pEpA gLeZ

PHENOMENON

2011-07-26T05:14:00.000-07:00

Instantáneas tomadas en el Museo Elder de la Ciencia y la Tecnología en Las Palmas de Gran Canaria, un maravilloso descubrimiento.

LA COCINA DE SEÑO MARUJA Y LA VIDA REPUTA.

2011-07-20T13:13:00.000-07:00

Estela volvería a cocinar. Y eso significaba mucho. Significaba todo. Aunque a simple vista nadie se percatara de ello, ese nimio detalle daba un vuelco a su vida otorgándole incluso cierto orden inesperado y sorpresivo. Cierto orden porque, conseguir que su existencia se tornara “normal”, era pedir demasiado. Las cicatrices interiores no se borraban tan fácilmente y tampoco ella pretendía olvidar creándose un nuevo perfil en país extranjero. Su vida, su apestosa vida, le tocó como boleto en feria, como una mala partida de cartas en donde de antemano la perdedora había sido ella. Pero eso ya lo tenía asumido desde que contaba poquita edad, así que tampoco las lamentaciones eran su dinámica diaria.

Quería volver a preparar arepas. Las de su tierra. Igualitas a las que le había enseñado a hacer la “Seño Maruja” en aquel cuchitril asqueroso e insalubre que se hacía llamar Rte. de Los Olmos, en su Venezuela natal. Como si oyese de nuevo la voz de la octogenaria mujer, seguiría las pautas para no cometer fallo y comenzaría a mezclar ingredientes:

- Taza y media de agua en un bol, sal y chorrito de aceite; harina al ojo hasta que la masa quede bonita; amasando bien y que no queden grumos que hacen mala masa para luego hacer unas bolas tamaño pelotita; aplasta las bolas con las palmas; calienta la plancha engrasada y luego doras las dos caras de las bolas planas; al horno precalentado y déjalas hasta que se abomben; al retirarlas ten en cuenta que deben sonar a hueco…después, lo rellenas con lo que te pidan - .

Y recordaba Estela que siempre que cocinaba arepas la sonrisa le completaba el rostro, como los garabatos de tiza de un niño cubren pizarras vírgenes. Ciertamente volvería a cocinar arepas y para Estela, aquello era de veras trascendental. Lo cambiaría todo. Lo sabía. Se sentiría de nuevo con aliento.

Un día, hacía ya mucho tiempo, se juró no sentir nada por nadie. No quería abrigar esperanzas. No deseaba padecer por nadie y menos que se le encogiera el corazón o el alma. No sufriría más. Ya era bastante. Llegada la treintena se decidió a salir de la oscuridad que tanto tiempo la había estado rondado, para que los rayos de luz rozaran su vida dándole algo más de claridad. Lo que parecía imposible ahora era una realidad visible.

En Barcelona se le ofreció contrato como servicio doméstico y aquello, lejos de parecerle deshonroso o humillante, la reconfortó. Al menos allí nadie la insultaba, vejaba o cacheteaba sin motivo. Allí la trataban por primera vez como a un ser humano y, aunque soñara sin cesar con las caras que tanto daño le habían propinado desde la más tierna infancia, Estela había logrado erradicar el olor a chabolas y aguas sucias que la acompañaba pegada a la epidermis desde mucho antes de lo que lograba recordar. En Barcelona aprendería algo de letras gracias a las clases nocturnas, y algo de números de manos de la señora Cristina, su señora, la dueña de aquella inmensa villa a las afueras de la ciudad condal en donde la recibieron, por primera vez, como a una mujer libre de cadenas. Sus primeras revisiones médicas, en Barcelona. Sus primeras idas y venidas en metro, en Barcelona. Sus primeras horas de asueto, en Barcelona.

Y atrás quedaban, como pesadillas agarradas con saña a su alma, las continuas violaciones del padre, del tío, del hermano mayor. Los quebrantamientos de los hombres toscos y hediondos a los que su padre cobraba por el abuso.

Ayudar en casa con los ingresos – decía el proxeneta de sangre. Cinco hermanos que alimentar – justificaba el violador permisivo y carcelero.

Y tras el atropello, todo quedaba en nada. Al fin y al cabo sólo era su cuerpo el que se expoliaba una y otra vez a merced de manos, cuerpos, miembros sexuales y actos aberrantes. Manos de hombres sin ternura que hicieron de su cuerpo un juguete manido, manoseado y viciado.

El asco visceral al otro género tenía en Estela una justificación más que legítima, lógica. Y aunque reaccionó tarde… muchos meses que se hicieron años… tarde, fue tomando pequeñas cantidades que solicitaba a esos borradores de inocencia con la excusa de necesitar nuevos zapatos o abrigo para las noches más frías. Poco a poco, con meticulosa y estructurada planificación silenciosa, evitando que padre se pudiera enterar de la pretensión última, Estela se fue haciendo con dineros suficientes para escapar de aquella inmundicia con que había sido bautizada. En medio de las agresiones, Estela cerraba los ojos fuertemente, justo antes de que sintiera como ellos derramaban su podredumbre adentro de su cuerpo, justo antes de que notara que la culminación del ataque llegaba a su fin y el sudor le cayera sobre su diminuto cuerpo, tomaba aire con fuerza e imaginaba que Seño Maruja aún estaba viva, que no había fallecido mientras elaboraba comidas para el Olmo como le habían informado, que de nuevo estaba a su lado, cocinando arepas, ayudándola en los preparativos de la masa, recibiendo instrucciones, mirándose por dentro, queriéndola de esa forma que ambas reconocían, como el afecto de una abuela a su nieta, quitándole hierro a la vergüenza. Porque allí es donde único era un poco feliz, en el Olmo, cocinando para Seño Maruja. Ella la agasajaba y la miraba directamente al dolor, a sus entrañas, con esa mirada con que uno contempla a un animal desvalido y necesitado de cuidados. Con esa carita de lástima q provoca el malestar evidente y ajeno. Mirada de quien tras haberlo pasado pésimo en su propia vida, reconoce el sufrimiento de quien lo soporta e intenta lamer heridas para mitigar padecimientos. Recordaba Estela, en aquellos momentos de viles quebrantos, que haciendo arepas era feliz, porque eso significaba que el amor le rondaba la vida.

Nunca amó a Wilfredo. Aquel hombre fornido que intentó sin éxito llevarla consigo al otro lado de la frontera, invitándola a cambiar de vida para crear una familia. No podía amarlo porque Estela no podía amar. No se sentía con fuerzas para amar a nadie. Sabía que ese sentimiento no se le acercaría porque no creía en la existencia misma del sentimiento. Eran cosas de telenovelas, de ficción. Lo real era lo otro, hombres que utilizaban sus carnes para disfrute animal. Sin compasión. El amor era cuento de folletín. Y un día le llegó la buena nueva. Moría Wilfredo. Un tiro en una partida de cartas y quedó cadáver. Ella no lloró y tampoco sintió la pérdida.

De igual forma, no supo amar a Sebastián. Él se empeñó en decir que ella le pertenecía. Propagó que era su mujer pero, ella no lo amaba. Fue por casa para advertir a su padre que ella ya no podía ser vendida. Que él la mantendría y la cuidaría. Se le olvidó decir que también la maltrataría. Se le pasó comentar que la violaría con más rabia que cualquier otro. Se le escapó señalar también que la insultaría, la haría llorar y la amedrantaría sin compasión. Estela nunca lo amó, ¿cómo habría de amar a aquel animal sin escrúpulos que la eligió como entretenimiento? El sentimiento de novelas era una burla cruel. Ella no sabía querer. No era capaz de sentir y solamente reconocía un sentimiento, el daño. A ese sí que lo veía bien clarito cuando se le plantaba de frente y la arrinconaba sin posibilidad de zafarse. ¿Y cómo iba a ser de otra forma?

Luego de aparecérsele Sebastián, que para su desgracia coincidiría con el fallecimiento de Seño Maruja, no volvería a hacer arepas. E igual que la anciana se había apagado como brasa de hoguera añeja, el amor se le apartaba a Estela dejándola, si aún cabía esa posibilidad, más a la intemperie y desabrigada que nunca. Sebastián decidiría un día dejarla por otra más joven, con más carnes. Más mujer, le dijo. Y volvería Estela a la casa paterna, ¡a dónde iba a poder ir si no!

Puta vida...reputa vida – se decía entre sábanas y en silencio Estela.

Cada domingo tiene la tarde libre en Barcelona. Las horas le sobran. Se lo ha dicho a Doña Cristina, pero le insisten en la villa que ella debe tomar descansos. Que pasee. Que se compre un helado, un chocolate con churros, unas rosquillas. Que vaya con otras jóvenes a divertirse, a reír…que descanse.

A reír…¡qué estupidez! – pensaba Estela cada vez que escuchaba lo de ir a buscar sonrisas. Y ella se pregunta para qué habría de hacerlo. Vivir como vivía ahora ya era un descanso. Estela sabía desde hacía mucho que sus escasas risas escondían silencios saturados de sombras dolorosas, sin brillos, carentes de vidas, de hálitos. Sus risas eran sepias, eran negruras, tormentos enmascarados. Estela no sabía reír y lo peor del asunto, no quería reír. Sólo descansar de su vida.

Cada miércoles esperaba el bus a dos calles de la casa donde trabajaba. Montaba con ligereza y, sin mirar a su alrededor, abonaba y hacía en silencio el trayecto. Tomaba el camino en dirección al mercado, cargaba el carro con el pedido de la señora Cristina y retornaba sin tomarse licencias demorándose con tertulias en el regreso. Y allí estaba siempre él. Aquel hombre enjuto y risueño que pasaba la treintena. La observaba. Estela podía ver que la observaba, cada miércoles. Le sonreía mostrando una dentadura algo desvencijada pero aseada. La miraba. Y ella se resistía a cada encuentro de ojos, a cada gesto amistoso, a las sonrisas regaladas y a la cercanía que se podía aventurar que él deseaba.

Y los miércoles siguieron gestándose de la misma rutinaria manera. Bus, mercado, miradas y regreso. Trayecto, compras, sonrisas próximas y vuelta. Jacinto, así se llamaba el observador perenne, conducía un taxi. No era suyo, pero lo manejaba y cuidaba como si lo fuera. Tanto así, que Estela pensó que aquella forma de querer el auto solo podía ocurrir por haberlo comprado con mucho esfuerzo. Pero no. Él lo conducía por un salario que incrementaba con alguna ganancia extra, dependiendo de si hacía más o menos servicios. Jacinto llevaba casi una década en Barcelona pero era extremeño, del Valle del Jerte. Y por eso de ser también un foráneo de aquellas tierras catalanas deseaba ofrecerle su ayuda, su confianza. Así durante meses, mirándola sin atreverse a dirigirle la palabra, sintiendo que ella no le daría pie. Incrementando con cada miércoles el deseo por la joven hermética y misteriosa, distante, que se le había clavado en el corazón.

Cuando al fin tuvo oportunidad para hablarle dijo solamente dos palabras: Te quiero.

Luego enrojeció y partió raudo hacia el taxi arrancando a más velocidad de lo normal, empujado por un ataque repentino de vergüenza, de nervios y de descontrol.

Estela lo ojeó con desinterés, como miraba desde hacía mucho a los hombres…y a las mujeres…y a los niños.

Pasarían tres semanas hasta que Jacinto se le acercara de nuevo, en la parada del bus, para pedirle tomar un café juntos. Estela rehusaría la invitación sin miramientos y continuaría con su espera y su vida. Hasta en cuatro ocasiones tuvo valor Jacinto para acercarse a aquella mujer callada, de aspecto frágil, con enormes ojos del color de la miel de su tierra extremeña, con la piel del color de las aceitunas también extremeñas, de pequeños y delicados pies y de livianos movimientos al caminar.

- Tu nombre…sólo dime tu nombre – le dijo en una ocasión sacando la cabeza por la ventanilla del taxi y mirándola de cerca, como quien tiene delante a un ángel bajado desde el mismísimo cielo. – Dime tu nombre y me harás feliz, por favor.

- Estela – contestó ella mientras asía su mano al carro de la compra, con los ojos fijos en el suelo y se colocaba en la cola del bus.

- Maravilloso…Estela. Maravilloso – dejó escapar de sus labios Jacinto a modo de suspiro para quedarse sumido en un sopor de dicha.

Cada miércoles Jacinto estaba allí. A mitad de la semana, hubiese sol o sombras en las alturas. Se sintiera el frío o llegasen oleadas de calor primaveral. Soplara el viento o hubiese calma pegajosa. A la misma hora, cada miércoles de cada semana, allí estaba él para pronunciar con dulzura su nombre y regalarle una sonrisa. Hasta aquel día miércoles en que Estela sintió su ausencia. Y, al igual que los días se organizaban en torno a sus quehaceres diarios en la casona de la Señora Cristina, de la misma forma que se levantaba a diario desde las 5:45 am para iniciar la limpieza de la cocina y el manufacturado del desayuno, de la misma manera que planchaba cuando rozaban las 15:00 pm en el reloj del salón o regaba los macetones del portón principal a la caída de los rayos de luz…la ausencia de Jacinto, sus palabras, sus ojos y sus sonrisas, le habían dejado un vacío inesperado y desconocido en su automatismo de los días miércoles. Para su desazón, tampoco apareció al siguiente miércoles, ni al otro, ni al que le siguió a ese último. Y la desesperanza se fue tornando pesadumbre en su rostro, y la agonía en sinsabor, en ahogo, en algo parecido al sufrimiento por dentro, a la congoja y de vuelta, a ese recuerdo dañino del desamparo y el frío. Aquel hombre había logrado lo que ningún otro, llegarle a importar, a sentirlo cercano, incluso propio. Jacinto se le había metido en las entrañas y corría ya de forma incontrolada por su corriente sanguínea, llenándola de una pena nueva, distinta, pero pena al fin. Y no supo Estela cómo hacer. Quiso preguntar a los demás conductores de la parada pero no se atrevió. Pensó cambiar el día de mercado y pedir permiso a la señora para adelantarlo al martes o, quizás, retrasarlo al viernes pero…le faltaron agallas. Se preguntó por qué nunca apuntó el número del móvil que Jacinto le ofrecía por si alguna vez necesitaba de su asistencia. Se recriminó, así misma, por no haber aceptado jamás el ofrecimiento de pasear junto a él en domingo y así, al menos, saber dónde ubicarlo cuando le faltara. Se llamó cretina y se sintió vacía. Esa ausencia infinita la convertía en huérfana de nuevo. Él la había invadido y ahora su recuerdo era como un torbellino hiriente. Su falta la desmoronaba, la falta de quien ya formaba parte de su vida sin ella haberlo proyectado. Y tras una noche de lágrimas como torrentes, decidió que la imagen de Jacinto, igual que había aparecido para quedarse con ella, debería mitigarse y desaparecer como la niebla. Así podría continuar su existencia sin más alboroto, sin más cambios en su rutina, sin mortificaciones añadidas. Y continuó yendo los miércoles al mercado. Dejó de mirar la parada y abandonó aquellas ganas de hacer nada. Dejó apartado el corazón justo en el mismo sitio en donde lo había guardado toda su vida, en el imperturbable y gélido invierno.

Pasarían ocho semanas de fríos, de corazón congelado y una tarde, entrando ya el crepúsculo, justo en el instante que volcaba el agua desde la regadera hacia las hortensias que vestían los macetones de la entrada, escuchó aquella voz que le encendería el alma.

- ¿Me has echado de menos, no es cierto? – y Estela volteó el cuerpo con velocidad de vértigo para mirar de frente a aquella delgada estampa vestida con su mejor y más tierna sonrisa. – Dime la verdad…¿me has echado en falta? Porque yo no he hecho otra cosa que imaginarte conmigo. Tuve que ir a casa - continuó diciendo - con mi gente ... de forma precipitada y sin poder avisarte pero… ya estoy de regreso.

Estela lo oía ensimismada pero no lo escuchaba; ella lo miraba y sentía que las imágenes de un dulce sueño se le adentraban por cada espacio disipando el temor de su pérdida; imaginó que él podría incluso abrazarla sintiéndose por primera vez suya; y oyó una voz interior que intentó recordarle que no sería capaz de amarlo porque no sabría; que ella no estaba capacitada para ejercitar ese verbo, que nunca supo pero, aún así y sin saberlo, deseaba con ansias aprender a amarlo. Y de pronto dejó Estela caer la regadera, corrió como un potro sin frenos hacia él, se le agarró con fuerza en un abrazo que provocó la risa y las quejas de Jacinto, levantó la mirada y dejó que él la besara con dulzura y le acariciara el cabello porque, a pesar de no tener nada claro por los adentros y de no saber cómo debería hacer para empezar a amarlo, Estela tuvo aquella sensación que antaño le traía gozo, la única cosa que traía aparejada dicha, esas ganas de preparar las arepas de Seño Maruja y aquello…sin miedo a equivocarse…quería decir algo que sí que se le presentaba con una claridad reconocible: por fin el amor le andaba rondando la vida.

pEpA gLeZ.

ASTURIES.

2011-07-18T12:35:00.000-07:00

Transitar hermosuras naturales siempre es un privilegio y un deleite.

Asturias tiene mucho que brindar por sus espacios naturales y su naturaleza llena de verdor y armonía. El territorio más representativo y popular de la tierra Astur es: El Parque Nacional de los Picos de Europa de donde nacen los Lagos de Covadonga, ubicados en el término municipal de Cangas de Onís, a 1.100 metros de altitud.

Se trata de lagos de origen glaciar, formados a partir de la acopio de masas de hielo, y que al contrario de otras formaciones de lagos de los Picos, desvanecidas entre las fisuras de la roca caliza, han mantenido su nivel freático.

Un refugio sin igual en donde el reflejo de las cimas de las verdes montañas asturianas en cristalinas y calmadas aguas, como imágenes perennes de un antiguo espejo natural, invita al que visualiza a la creación sin límites.

Miroslav Tichý - el Fotógrafo que decidió vivir como demente

2011-07-14T11:34:00.000-07:00

Miroslav Tichý, hoy un octogenario de origen checo, decide en 1948 aislarse de la represora sociedad que gobernaba Chequia. De alumno destacado en pintura en la Academia de Bellas Artes de Praga, a la marginación y desapego por una sociedad que le horrorizaba. Su predisposición al aislamiento como ermitaño y su negación a acatar disciplinas, aún siendo un hombre pacífico, lo llevaría a encierros que lo marcarían el resto de su vida. Más de quince años entre cárceles y centros psiquiátricos.

Tras ese período y libre de cadenas institucionales, se retira a su pueblo natal en Kyjov, en donde debido a la prohibición estatal de continuar pintando se inclinará por la fotografía. Retratará durante décadas la hermosura, elegancia y erotismo femenino de su villa.

Hasta cien fotografías al día capturadas con cámaras hechas de material de desecho: objetivos confeccionados con latas, plexiglás y cajas de tabaco. Montando con desperdicios imágenes llenas de belleza. Puro arte.

Gracias a un amigo de la familia de Tichý, los Buxbaum, la obra de este loco encantador verá la luz. Sus fotografías han pasado por la Bienal de Sevilla (2004), por la Nolan / Eckman Gallery de Nueva York, por la Kunsthaus de Zúrich y por la galería Arndt de Berlín. Y sus retratos han llegado a cotizarse a 8.000 euros en el mercado. "Tarzan in pension" es el documental que los Buxbaum han dirigido sobre la vida de este pintor-fotógrafo anacoreta y excepcional.
El vagabundo maloliente se revelará en realidad como un hombre sensible y culto, que prefirió fabricar su propio paraíso personal entre libros de filosofía, poesía, historia y, por supuesto, óptica.

La vida escapa!

2011-07-01T04:57:00.000-07:00

Porque la vida se escurre como aguas por los desagües; porque los días se atropellan como imágenes en cortometrajes; porque el aire es lo único esencial para interiorizar mensajes.

Olvida los minutos pretéritos.

La vida se escapa.

Báñate en ella. Envuélvete con ella. Déjate llenar por ella.

(pEpA g.)

RAÍCES AFUERA

2011-06-26T08:44:00.000-07:00

Enmarañándote. Revolviéndote. Sin orden ni concierto.

Liberándote de día. Enredándote al encuentro del calor en las noches.

Ascendiendo en busca de luz y ahondando al intentar recuperar el equilibrio.

Fortaleciéndote en cada inhalación y debilitándote tan pronto encuentras con quien aunarte.

Sumando con cada vivencia. Restando con cada lágrima.

Visionando tonalidades. Modificando estructuras, pensamientos y orientaciones.

Creciendo en períodos puntuales y menguando cuando falta el aliento.

Llenándote de complejidades. Desbordándote de alegrías. Derramándote de tristezas.

Sobreviviendo.

Confundiéndote.

Encontrándote a ti mismo.

Sintiéndote.

Descubriéndote.

Viviendo.

Y tal vez...podrías.

2011-06-23T23:12:00.000-07:00

Podrías morirte un poco.
No del todo, no digo mucho, un poco.

Lo suficiente para imaginarme de duelo.
Lo necesario para que el luto me inunde y media alma se me borre del cuerpo.
Podrías convertirte en difunto, por un rato, por un momento, unos minutos tan solo.
Cadáver.
Y así las lágrimas llenarían el vacío.
Así las voces se apagarían sin hacer ruido.
Así mi vida también se tornaría insonoro y débil silbido.

Podrías darme el gusto, podrías regalarme lo propuesto, podrías volverte ausente y así de esa forma…
como única manera… al menos … tal vez y sólo así…
quizás Yo podría

MAIER - OTRA GRAN DESCONOCIDA.

2011-06-23T02:24:00.000-07:00

Hoy me siento afortunada. Nuevamente algo imprevisto aparece para hacerme festejar que esté viva. En el día de hoy, me llegó mediante otra amiga de redes sociales la Revista Cultural "Vulture" y de su mano, la fotógrafa VIVIAN MAIER. Compartirla con ustedes es, para mí, una obligación.

Maier dedicó su vida a la fotografía por pura satisfacción personal, sin la pretensión de que su obra viera la luz. No recibió premios. Tampoco fue felicitada por su obra. Anónima. Aficionada. Amante del arte. Desconocida hasta hace muy poco.

Apenas existe información biográfica de Maier. Se sabe que nació en Francia y vivió en Chicago. Gran devota de la cámara, feminista, socialista. Fallece en 2009 a los 83 años.
En el año 2007 John Maloof, joven agente inmobiliario, participando en una subasta pública de muebles y antigüedades, adquirió por 400$ una caja con 30.000 negativos de fotografías de Chicago obtenidas en los años 60 y 70. Luego de ver la maravilla adquirida, Maloof volvió a la subasta para hacerse con todas las cajas de negativos que quedaran: 100.000 placas fotográficas que recogen imágenes urbanas de Chicago y Nueva York además de algunas fotos en la playa.

La fama, como ocurre con muchos de los grandes, le llegó a VIVIAN MAIER después de su muerte.

Dejo aquí prueba de su magnífico trabajo como retratadora, para que disfruten con su manera de mirar el mundo.