martes, agosto 7

Fatiga




















Marcho día y noche
como un parque desolado.
Marcho día y noche entre esfinges caídas de mis ojos.

...Tomo asiento, como el canto de los pájaros;
es la fatiga lejana y la neblina;
caigo como el viento sobre la luz.

Caigo sobre mi alma.


de Vicente Huidobro (poeta chileno)

LOS CHARCONES Piscinas naturales (II)








LOS CHARCONES Piscinas naturales (I)

Situacíón: 3km noroeste del Faro de Pechiguera entre Playa Blanca y las Salinas del Janubio (Lanzarote)












Apunte aclaratorio de Manuel Nicolás González Díaz:

Esas piscinas naturales son trampas para los peces, los antiguos canarios echaban dentro
leche de tabaiba, de euforbia jubae,
que acaba con el oxigeno del agua y los peces que quedan atrapados dentro
 finalmente salian arriba a flote, asfixiados, y así se pescaba.



lunes, agosto 6

COUNT DOWN


TRES


DOS

UNO


CERO


Verano


Voar.


Algunos, sólo algunos de mis sueños, decidieron alejarse en vuelo.

Camino de la Calva

Hoy de mañana, mi querida amiga Marysaro Marrero, me apuntaba vía mail el link que compendia letras de un canario - de la Gran Canaria - que han llamado mi atención. Y como soy dada a compartir lo que me gusta… ahí les presentó su Blog, el de TonyGC, y algún que otro extracto de sus breves.


Que ustedes lo disfruten.

BLOG CAMINO DE LA CALVA
http://caminodelacalva.blogspot.com.es/



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OLVIDO
Recuérdame en la soledad de un pensamiento, en la alegría de un instante, ante el más hermoso de los paisajes, con el dulce rumor de una brisa, con el vago aroma de la tierra mojada, entre la brava espuma del mar, la inolvidable sensación de una primera vez. Recuérdame en el breve espacio donde sucede lo irrepetible, en el hueco que dejaste en blanco, en la última palabra que se hundió en los precipicios del corazón al final de la triste carta que llenaba la distancia. Recuérdame también al olvidar la mala palabra, el largo silencio y el ansioso secreto.

O si te apetece, no me recuerdes, déjame volar en la levedad de la ignorancia, en el mundo de los sueños, entre las cenizas que se balancean antes de caer, deja que el tiempo con su goma de segundos vaya desfigurando mi mirada, abrazando el oscuro pasillo que conduce al destierro, porque recordar es cosa del olvido y olvidar solo una noche perdida.
 
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EL CUARTO OSCURO
Porque escribir es faltar a veces, porque decir es callar, porque contar es mentir de alguna manera, porque explicar es confundir, porque al fin y al cabo, el corazón no escribe aunque desee, no habla aunque quiera, no sueña aunque sufra. El corazón es ese lugar donde todo tiene sentido, donde no importa lo que pienses, ni siquiera lo que seas, es ese sitio donde se esconde lo que realmente importa, donde se abraza lo incomprensible y lo imposible con el deseo y sus sueños, donde no sucede lo que quieres pero casi siempre quieres lo que sucede, es el lugar más preciado de tu vida y también el más menospreciado por la vida, es a donde van los secretos, donde nunca duermen las ganas de seguir, es ese recóndito lugar que olvidamos frecuentemente y al que recurrimos raramente, es el cuarto oscuro del tiempo, donde revelamos los misterios de cada uno de nuestros días con los líquidos de la paciencia.Después de todo y a fuerza de no escribir he escrito, de callar he dicho, de contar he mentido, de explicar he confundido y, sin embargo, no sé si he descrito, callado, mentido y confundido lo suficiente como para evitar que el corazón reviente.
 
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AL CABO DEL TIEMPO
El tiempo debe pasar justificando sus idas y venidas, esperando que todo suceda, que la vida acaezca, que las explicaciones superen las pruebas, que mañana cambie definitivamente el rumbo que marca la brújula escondida entre la leve sonrisa y la cara seria. Debe pasar confiando en el viejo amigo, en la relación sincera, en la ausencia de mentiras, en la tímida esperanza que nace de los breves instantes en los que amanece, en los que reímos, en los que todo encaja inmediatamente. Tener siempre la mirada puesta en la débil cuerda del destino, confiar en que algún día, el viento sople tras las velas de un barco de presentes arrastrando el ancla por un fondo de turbios pasados hasta un puerto lejano y poco habitado donde depositar la pesada carga de preguntas y misterios, de dudas y silencios. En este corto viaje, a veces eterno, con los deseos al timón y la quilla de un rompehielos, navegaremos atravesando largos Estrechos y vastos océanos, intentando evitar las tormentas, soportando el mal tiempo, disfrutando de la fresca brisa, el rumor de las olas y la búsqueda secreta de la isla perfecta, donde al cabo de un tiempo, zarpas, olvidas o encuentras....
 
TONYGC

miércoles, agosto 1

Anna Ajmátova - Poesía






(Anna Andréievna Gorenko; Bolshoj, 1889 - Komarovo, 1966)
Poetisa rusa.

Fundó, junto a los poetas N. Gumiliov (con quien se casó en 1910) y Serguéi Gorodetsky, el movimiento poético ruso conocido como "acmeísmo"
que constituyó una reacción contra el misticismo decadente del simbolismo,
en favor de las imágenes concretas y la realidad inmediata.
De métrica conservadora, su concepción de la rima es enteramente clásica,
herencia directa de A. Pushkin, su gran maestro.
La poesía de Ajmátova es un perpetuo diálogo con la tradición poética en la que se inscribe
 Horacio, Dante, W. Shakespeare, A. Pushkin y
con sus contemporáneos:
O. Mandelshtam y T. S. Eliot.

Durante muchos años fue silenciada por el régimen soviético. Sus poemas se prohibieron y fue acusada de traición, luego deportada.
A su regreso a Leningrado, en 1944, produjo su obra más importante, "Requiem", publicada en 1963. En 1965 fue nombrada Doctor Honoris Causa por la Universidad de Oxford.



"El correr del tiempo", su última obra, es un balance de su trayectoria de 1910 a 1965.




Casi para un álbum




Al escuchar un trueno, me recordarás


pensando: ella añoraba las tormentas…


En el cielo la franja será escarlata ardiente


y abrasará el corazón, como antes.


Eso ocurrirá un día en Moscú


cuando abandone la ciudad para siempre


y retorne al anhelado hogar


dejando entre ustedes sólo mi sombra.





Primera advertencia



Qué nos importa al fin y al cabo


que todo se convierta en ceniza,


en cuantos precipicios canté


y en cuantos espejos viví.


Que no sea yo sueño ni consuelo


y mucho menos paraíso....


Tú me has inventado. No existe en el mundo




alguien así. No podría existir.


Ni los médicos curan ni los poetas alivian,


la sombra de un fantasma te perturba día y noche...


La noche sorda se erguía alrededor, como un muro.




¡Entonces mi voz te llamó!


¡Qué hice! Yo misma aún no lo entiendo.


Y tú llegaste a mí como una estrella conocida,


huyendo del trágico otoño,


hacia aquella casa desolada para siempre,


de donde salió una bandada de poemas incinerados





Estamos tan intoxicados uno del otro...



Estamos tan intoxicados uno del otro


Que de improviso podríamos naufragar,


Este paraíso incomparable


Podría convertirse en terrible afección.


Todo se ha aproximado al crimen


Dios nos ha de perdonar


A pesar de la paciencia infinita


Los caminos prohibidos se han cruzado.


Llevamos el paraíso como una cadena bendita


Miramos en él, como en un aljibe insondable,


Más profundo que los libros admirables


Que surgen de pronto y lo contienen todo.




Llegué a visitar al poeta
A Alexander Blok




Llegué a visitar al poeta


Exactamente al mediodía, un domingo.


En el cuarto espacioso reinaba el silencio


Afuera, en la calle, hacía frío.






Un sol agradable se paseaba


Sobre el tupido humo grisazul...


El poeta me miraba fijamente,


En silencio, como un gran anfitrión.






Es mejor ser cuidadosa


Y no mirar nunca a sus ojos;


Son ojos tan extraños


Que jamás se pueden olvidar.






No olvidaré ese encuentro


Aquel brumoso mediodía de domingo


A las orillas del Neva


En una casa grande y gris.






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